Vino, Pall Mall azul y su cañito.

Cafe con Postgrado

2007-10-26T07:56:00.000-03:00

Llevo 10 meses en NZ y es dificil decir si podria rescatar algo absolutamente original de este viaje. A original me refiero a experiencias que solo podre vivir en NZ, porque solo ocurren aca. Pero estas son algunas:

1.- Amigos => Si bien es cierto este apartado no depende del lugar donde viva, pues a no ser que estes en un lugar extrañisimo siempre vas a hacer amigos, si me da la sensacion de que, nuevamente, he sido afortunado en lo que respecta a mis amistades. Estos son Renata, Yannick, Niwa, Andy, Milla, Chito y Mike. Todos ellos me han hecho sentir importante desde que los conoci, y de alguna forma u otra, han demostrado su carino con gestos de asombrosa grandeza. El tema es que esos gestos solo podrian darse en una ciudad como Wellington, donde el espiritu de pueblo, pero vestimenta de ciudad, permiten actos psicotropicos, alcoholicos y sociales de magnitud mayor. Es cierto, suena pretencioso. Pero creanme, Wellywood es un lugar donde los lazos aumentan de manera proporcional al tiempo en que uno vive aca.

:: Yannick y Renata ::

2 .- Flatmates => quizas una de las situaciones mas extrañas que me toco vivir en Wellington ha sido esto del flating. Vivir con extraños en una casa que no es absolutamente tuya, pero que mas te vale hacerla tuya. Pero lo bizarro no ha sido vivir con estos tipos, sino el proceso de buscar flat, o flatmates. Nuevamente tuve suerte. Laura, mi vecina de pieza,estudia cine y lo unico que hace en casa es ver pelis. Por ende, veo pelis. Wenas, raras, antiguas y malas. De todo. Es bkn. Mis ex flatmates,. una adorable pareja que hace dos meses se fueron a Melbourne, han sido los extraños mas tela que he conocido. Lastima que Sam debio sufrir en Australia la derrota de los All Blacks frente a Francia. Gutted. Despues llegaron dos pendejas que entre speed, E y acido pasaron prendidas las 9 se,manas que estuvieron aca. Peor me agotaron. Mucha energia para vivir solas. Obvio, se fueron a sus casa. Y hoy por fin encontramois flatmates. Una pareja de la cual no se nada, pero que parecen simpaticos. Y eso es lo raro de esto de buscar flatmates, o buscar flats. Uno tiene que parecer simpatico, porque en 15 minutos es imposible entregar toda la info para poder vivir en paz y harmonia en la pequeña casa en 27 Holloway Rd. Aro Valley. Pero en esto hay ensayo y error. Y, por eso, me siento mas que afortunado.

:: Un Flat White con cariño ::

3.-Flat whites y Lattes=> Ok, el cafe es latino de raiz, pero los europeos lograron exprimir al maximo esta semilla(?). Y en Wellington, ciudad que se jacta de tener mas cafes por persona que Nueva York, ser barista, aunque sea de poca monta, tiene valor. El barista es el tipo que hace el cafe en maquinas expreso. Esto es, moler el cafe, colocarlo en un receptaculo por el cual agua hirviendo pasa, extrayendo todo el cafe. De ahi, usted toma un jarro de leche, le inyecta 15 segundos de vapor, para que el lacteo se caliente y se infle, y se le echa al cafe, creando un cafe con leche con Postgrado en Harvard. Por que al final eso es. Cafe con leche. Pero se puede dibujar. Es bkn.

4.- Musica => Shapeshifter, Kigs of Leon, Fat Freddy's Drop, Salmonella Dub, Jose Gonzalez, Dj Vadim y un largo etc han sido las bandas que he desubierto en NZ, y aunque no todos son kiwis, son buenas, especialmente Shapeshifter. Drum & Bass de Christchurch, en la isla del Sur, se caracterizan por tener el Drum en vivo, y con un cantante que le da un toque increible. Realmente notable. Los vi en vivo.

Show en vivo con la sinfonica de Christchurch (es la hostia tio)

Saludos.

Carta abierta: // Open letter:

2007-08-27T07:07:00.000-04:00

:: esto es para una polera que no imprimire ::
:: this is for a t-shirt I won't print ::

Estoy voladisimo!!!!! Cuando son las 10:27 pm, abro word y empiezo a escribir el blog. Exceptuando la droga, no encontre motivacion alguna para volver. No es que mucha gente me siga. Al final nunca fue para eso tampoco.

De seguro esto terminara en un borrador. Lo guardo en el escritorio y lo continuo cuando vea el archivo, entre los 7 borradores existentes. De pasada voy pensando en el documental que no voy a terminar, en el video musical que no podre grabar y en el chiste que tampoco registrare.

Ya a estas alturas estas pensando en los documentales que vas a hacer, los trabajos que vas a tener, y la plata que de seguro tendras. Total, son esos mismos pensamientos los que marcan el camino hacia los puentes inconclusos.

Es por eso que cuando se quiebra tu voz, pese a que no estas hablando, y se quiebra tu corazon, pese a que no estas respirando, de poco vas asimilando que tuviste un momento de iluminacion, un sueño, el instante en que tu vida cambio. Lo estas disfrutando y manana quieres que pase todo. Tus musculos se te aprietan de tan solo pensar en tomar tus cosas y ponerte a trabajar. El problema es en que?

Y en eso estamos.

PD: Con quien?.

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Im high as a kite!!! When it's 10:27 pm. I open Word and begin to write on this blog. Besides dope, i can't find any motivation to come back. Is not that a lot of people reads me. And it never was about that really.

Im sure this one will end up as a rough draft. I'll save it in the desktop and finish it when I finally see the file again, together with 7 different rough sketches. And while im there, i'll think about the docummentary i won't finish, the music video that won't happen and the joke that I im not too sure to film.

But know, i will be thinking about the docos i will shoot, all the job i will get and all the money i will gather. It's all the same. Those are the thoughts that lead the way to the unifinished bridges.

And it is when your voice breaks, even though u r not speaking, and ur heart rips apart, even though u r not breathing, that u realize u just had an illumination, a dream, the moment your life change. You are really enjoing it and you want everything to happen tomorrow. Your muscles squeeze because of the simple thought that ur gonna take your shit and get to work. The question is in what?

And here we are.

PD: or with whom?

Primera Entrega

2007-01-05T08:21:00.000-03:00

Finalmente llegue a Wellington. Costo su resto, pues despues de un vuelo de 12 horas, y haber arribado a las 3:45 am a Auckland, tome un bus al centro y debi volver, pues deje mi pasaporte en algun lugar del aeropuerto.

Pero no tengo ganas de escribir eso. La verdad es que tampoco tengo muchas ganas de escribir. Es raro. Me siento como fome. Yo, hasta hace 4 dias, era un tipo chistoso, pero ahora soy como fome. Creo que es el idioma. El ritmo de todos quienes hablan aca. Y yo, que entiendo, y se lo que es chistoso y que no, pero aun me cuesta el ingles, aunque lo hablo con fluidez, no puedo desarrollar las tallas. Pero supongo que es cosa de tiempo.

En fin. Mostre mi trabajo a gente con analisis critico. Y parece que todo bien, aunque debo rehacerlo. Es un portafolio en DVD de mis videos y nada. Tiene videos y todo, pero el audio quedo como el pico, asique eso hay que arreglar. Aunque lo bueno es que mi tio dijo:

.- David, tu podrias ocupar todos los equipos que hay en la oficina y arreglar el problema, aunque esta todo en MAC. No tienes problemas con eso no?

JA!!! MAC gratis. Welcome to New Zealand.

La (Hu)ida 2.0

2006-12-26T12:51:00.000-03:00

Bueno chicos, me voy. De nuevo. Strike two. Partido de vuelta. Segundo aire. La “mañanera” y todas esas acepciones que remarcan una segunda oportunidad en la vida.

Hace exactamente un año, mis pasajes decían “Santiago – Barcelona – Santiago”. Esta vez, para el 1 de enero, los dados apuntan un poco mas lejos, 6 horas y como 1.500 dólares mas.

¿Por qué? Quien sabe. Primero, porque quiero. Mi vida ha sido cambiarme cada dos años, en promedio, de casa, barrio, ciudad o región, y supongo que ya me pican las patas de estar, casi seis años, en Santiago. Aparte que la oportunidad esta ahí, pues en mi caso no ha significado un gran sacrificio monetario esto de largarme de cuando en cuando, y esta no es la ocasión, aunque el destino sea la apartada isla de Nueva Zelanda, el costo personal ha sido como el 30 por ciento del valor total del viaje, visa de trabajo incluida.

Pero el tema no es el porque me voy, sino el por que diablos no me quedo. En esto, y no quiero que suene a escarnio publico, un elemento clave ha sido la mujer que amo. La misma que deje en Stgo. el 2005, y que, de no mediar alguna desgracia (o bendición) mayor, dejaré nuevamente en esta gris capital que he aprendido a querer de a poco.

Y es que es difícil explicar esto de cometer la misma “estupidez” en un año, pero no creo que le deba alguna explicación a nadie mas que a ella. Y vaya que ha sido incomodo cada puta vez que tarados dicen cosas como “y la vas a dejar sola???”, para poner la sonrisa de idiota y decir “si pus, la pucha, pero hay cosas que ni que”.

Es que al final es eso. Y si por A, B o C motivo tuviera que volver rapidito (como lo hice desde la ciudad condal hace un año), encantado estaría de seguir con ella, trabajar acá y hacer todo lo que se supone uno debe hacer cuando ama a una mujer. Pero acá entra la otra mitad de la ecuación.

Si voy a estar con la mujer que amo, quiero que sea bien, sin compartir pieza en la casa de sus o mis padres. Si vamos a tener hijos, que ojalá tenga una pieza para el, para que aprenda a ser independiente. Y aunque todo eso podría tenerlo ahora, como muchos conocidos lo tienen, antes de eso quiero recorrer un camino profesional. Y te juro que terminado eso, llevaremos a cabo los planes que algún día trazamos juntos.

Porque si te amo, aún te amo, y de seguro te seguiré amando, pues esta nueva ida, huida, escape, viaje o como quieras llamarlo no altera en nada lo que hemos vivido. Puede que retrase un poco el futuro, pero dos años en el marco general de la vida es nada. Espero refregártelo en tu cara en unos años mas.

la eterna dis-puta (y que puta)

2006-12-04T21:55:00.000-03:00

Me da la sensación de que todo esta rancio. Todo es viejo. Todo lo he escuchado anteriormente. Otro viaje clave en mi vida, mi general/ el dictador, que se vaya el DT de turno, endiosamiento del pueblo y un largo etcétera. Bueno, no tan largo tampoco, pero lo suficientemente largo como para querer largarme luego.

Ahora, esto no significa que todo lo que me rodea me inste a tomar el avión el 1 de enero con una sonrisa en la boca. Amo a la mujer que me ama, y aunque no concordamos en la lógica del viaje, al menos creo que ella entiende el motivo, mas profesional que personal. Aunque no se si tengo ganas de hablar del viaje.

Si alguien vio “Antes del amanecer” y “Antes del atardecer” así como de corrido, o al menos se acordó mucho de la primera viendo la secuela, podrá entender el concepto de “hipocresía”. Así como que pasa el tiempo y te vas dando cuenta de que tu entorno no era tal, y que, al final, los malos ganan. Pero tampoco tengo ganas de hablar de eso.

Quizás ha sido un año “lumínico” en ese aspecto. Así como que la vida te abrió los ojos mediante un cachetazo bien dado, ese con una mano enorme en la nuca de una brillosa pelada. Y lo peor es que la despedida de mi estadio no fue de las mejores. Horrible vergüenza de color verde, mientras me veo escuchando a mi amigo, novia y familiares hablando maravillas de la mentira de tinta y papel que es el Colo. Pero tampoco quiero hablar de eso.

La verdad es ni siquiera se que quiero hacer en este segundo. Ando como apático. El ocio me puso aweonao y mis planes se basan en besar, abrazar y fumar con mi polola. No tengo plata ni actividades paralelas, salvo, obviamente, el trabajar en mi portafolio, en DVD, con menú animado y toda la estupidez que he rehecho unas dos o tres veces. Pero ahora si que lo termino, porque esta vez... tampoco quiero hablar de eso.

No tengo ganas de hablar de nada porque, básicamente, me aburrí de estar explicándole al pie izquierdo el motivo de porque debo subir el pie derecho al escalón siguiente. A veces peleo con mi novia por el motivo de porque hago lo que hago, y el argumento final de ella es que, básicamente, quiero seguir siendo un pendejo. Pero cuando me acuerdo de que nunca viví la “edad del pavo”, de que no consumí marihuana hasta los 22 y alcohol a los 18, como que me doy cuenta de que, en estricto rigor, no he vivido esas etapas porque en efecto sigo siendo un pendejo, aunque todo acaba cuando argumento a favor de los pasos a seguir para ser un tipo maduro. Es como el ying yang interno que se creen mafiosos peleando en una muy agradable secuencia de baile de “West Side Story”.

Y, en estricto rigor, como que esa cancioncita me tiene chato. A lo mejor irme a NZ es como escapar de esa wea, con la probabilidad de ganar mas plata y trabajando en lo que me gusta. Pero ya empezamos a argumentar de nuevo. Y así pasan los días.

Resentido (y a mucha honra)

2006-11-19T01:50:00.000-03:00

El otro día leí una entrevista al recién electo presidente de la Fech, Giorgio Boccardo (que buen nombre), y uno de los líderes del Movimiento SurDA (así debe escribirse. Le llaman “posmodernismo”), facción aparentemente mas izquierdista que la izquierda misma, y que busca refundar ideales tan tocados, violados y retocados, como la solidaridad y la esperanza.

De buena a primeras, uno puede esperar que a Giorgio le moleste el titulo “líder”, pues de inmediato se jacta de la superioridad que su movimiento busca (o pareciera) erradicar. Entonces, líder no es la idea. Sin embargo, tiene sitio web con su nombre en la url, con una enorme foto de primer plano de su rostro, otra en blanco y negro bien fotochopeada, y otra en Bolivia. El texto en si, mucho “re ocupado, re interesante” todo en re, pero se destaca el énfasis en descartar la asociación con la “izquierda” tradicional. Dice así:

“Nunca ha sido para mí un ideal de izquierda el comunismo. Tampoco es un gran tema preguntarme qué tan de izquierda soy. Me siento más al lado de la tradición autonomista, si eso se aglutina al lado de la izquierda, muy bien, pero no cargo con un lastre. No reniego de la izquierda pero no es un tema defender cuán de izquierda soy. Como izquierda amplia nos levantamos a la Fech yendo desde los problemas locales a lo macro, más que desde la idea de ser más o menos de izquierda.”

De ahí en mas, el tipo se lanza en contra de todo lo que parezca autoridad, ya sea de orden (Carabineros, Investigaciones), educacional (PUC, Adolfo Ibáñez). Critica las luchas universitarias de antaño, y cuestiona el “por qué la U. de las Américas, que tiene a muchos estudiantes de escasos recursos, es más privada que la UC”.

Ahora, no me malentienda señor lector. Entiendo que en estos tiempos ser medio facho esta out. Se que creer en el libre mercado, en la diferenciación de clases, razas y sexos y en, básicamente, todo lo que huela a Pinochet, significa recibir miradas de desprecio de parte de la elite cultural izquierdista, esa que lee “The Clinic” y se jura una nueva versión de El Che, el mismo de las poleras rojas que hoy vemos en tantos traperos de Chuchunco, Pelotillehue y Cachiyuyo. Pero me da lo mismo, pues me voy en menos de dos meses y no voy a tener que soportar en incierto tiempo a tanto hipócrita con olor a paragua e ínfulas de Subcomandante Marcos. Pero hay una cosa que no soporto de estos tarados, y es lo siguiente.

La apropiación de conceptos universales. Es como si todos los intentos anteriores de mejoramiento social valieran hongo porque no funcionaron, o porque no lo hacen tan rápido como debería. Hablan de “espacios comunitarios de discusión” como si no existiesen, pero se olvidan de algo: la gente inculta no discute, acata. Y no existe tal cosa como la masificacion cultural, pues nunca, en la historia de la humanidad, ha habido tal. Y eso no es por el “Gran Hermano” que vigila, ni por la Noche Oscura de Portales. Esto es, simplemente, pues por muy izquierdista que seas, siempre serás humano. Y eso significa querer ser mas. Mas que tu vecino, mas que lo que eras antes. Si no es plata, será otra cosa, pero la competencia es básica para el avance del ser humano. De otra forma, hay un status quo que a nadie le conviene. Pregúntenle a esos que siguen “firmes con el pueblo”, los de la famosa revista chilena mencionada en Gatopardo, por que diablos su llamado pasquín vale lo que vale. Hay otros ejemplos que otras revistas progresistas que, en un formato gráficamente in, con papel couche, barbudos escritores, y textos inteligentes, venden su revolución a 2.400 pesos el ejemplar. Sin mencionar la boutique estratégicamente ubicada en el barrio Forestal, el mismo donde vive la Pampita con el Benja, el Opera la lleva, y que se transformó hace una semana en “gay friendly” (¿?).

Puede que todo esto sea facho, pero al menos no ando vendiendo pomadas revolucionarias para después olvidarme de lo que estaba hablando, con resaca de cocaina, extasis y whisky de 12 años. Nunca se olviden que los que efectivamente cambiaron Chile, esos que botaron a Pinochet después de 17 años de sangre, sudor y lagrimas, los que si lograron algo, son los mismos que hoy son Gobierno.

Después de todo, mientras la derecha busca desconectarse de su pasado, la nueva izquierda busca tapar el presente, que no huele bonito.

Asi de feliz

2006-11-07T22:58:00.000-03:00

La verdad es que apenas salí a fumarme el cigarrillo de rigor, esperando la nota final, sabia que algo había andado mal. Primero, en Legislación di bote (Lo se Paz, nunca nos juntamos). Después, cometí dos errores claves en actualidad. Uno, sobre un tema importante de día. El otro, defender a rajatabla la responsabilidad política en el Caso Chiledeportes y en la renuncia del ministro Zilic, en contra de la responsabilidad técnica en el caso de las guaguas intercambiadas, todo en base a un dato que tenia mal, que claramente me lo hicieron saber, y al cual yo respondí con un mediocre “Oh, es verdad”.

Con esa info, solo debí reingresar a la sala a pedir nueva hora y agradecer por el tiempo perdido del facultativo presente. Pero como una mujer despechada, me quede esperando la humillación de escuchar, en una misma frase, las palabras “deficiente”, “error grave” y “lo sentimos”, siempre con el rostro acongojado de mis profesores. Supongo que hasta ellos esperaban que pasara el puto test.

Pero no. Al final fue un 3,0 merecido.

¿Qué significó eso? Pues nada. De buenas a primeras, ese fin de semana no me salio nunca la mano de macoña; fui a los Beastie Boys y el show en general estuvo tan malo como mi examen del viernes; y en el estadio dominical nuevamente Selman dio jugo para transformar un bonito espectáculo balompédico en un show de penales mulas, para tristeza de su servidor, que esperó media hora en el codo sur para irse al auto y acostarse hasta nuevo aviso.

¿Con respecto al futuro? Nada mucho tampoco. Las reglas dicen que tengo que esperar 60 días para dar el examen de nuevo, pero eso ya es el próximo año. Y nada me dice que no pueda encontrar un dream job y quedarme ahí hasta el fin de los tiempos. Estuve un año completo esperando para dar este examen en trabajos mal pagados y siendo una especie de lastre para el resto. Y si bien no quiero que mis 28 años signifiquen nada con respecto a madurez, si quiero salir ya de la wea de U.

Si paso el obstáculo o le hago el quite no esta aun definido. Lo que esta claro es que, haga lo que haga, no voy a transformar este paso en el mas importante de mi vida. No lo es ni lo será nunca. Ni de cerca.

Hoy, estoy feliz y quiero pasarlo bien.

Examen de Grado (Feat. Nujabes)

2006-11-01T17:08:00.000-03:00

Chavez - ONU - Chile

2006-10-09T12:46:00.000-04:00

Tras una larga ausencia por trabajo y drogas, vuelvo al blog. Sin embargo, esta vez el tema será contingencia nacional. De aquí al 3 de noviembre. Esa fecha doy mi examen de grado y estoy de cabeza estudiando. Y para preparar mi examen, escribiré columnas sobre diversos temas de actualidad. En esta primera entrega, comenzamos con lo obvio: Chávez.

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Por motivos bastante claros, Hugo Chávez se ha transformado en, quizás, el único referente que el mundo tiene de América Latina. Entre petrodólares, declaraciones con acidez estomacal y saludos de abrazo y besos con algunos pares del continente, el mandatario venezolano es el nuevo Fidel, y no se avergüenza (porque debería?) de catalogar al convaleciente comandante verde olivo como su máximo referente. Después de Bolívar, claro está.

En este orden de cosas, la elección de Venezuela como miembro no permanente al Consejo de Seguridad de la ONU, en reemplazo de Argentina, se ha transformado, por culpa de Chávez mismo, en un asunto artificialmente esencial, donde el apoyo a Caracas o Ciudad de Guatemala es estar pro EEUU o Chávez, o contra EEUU o Chávez. Pero esta discusión, además de ser bizantina, y repito, artificial, tiene bastante poco asidero practico, independiente de los argumentos que existan para estar a favor o en contra de el mandatario venezolano, Y es que la ONU es un organismo de papel frente a lo que significa Washington. La ultima invasión a Irak y otros eventos han dejado en claro que el organismo mundial tiene poco valor a la hora de establecer su programa, específicamente en lo que respecta a fenómenos militares.

Pero en Chile, país hiperventilado en cuanto a decisiones diplomáticas se refiere, el voto de Bachelet ha alcanzado ribetes políticos y sociales de calaña indescriptible. Y mientras unos argumentan que se debe apoyar el bloque regional, considerando que de toda la zona, Caribe incluido, solo México, Perú y Colombia no están con el bolivariano, otros arguyen la facilidad que tienen Chávez para despotricar contra quienes no le hacen nanai en el lomo, lo que sumado a la historia de encontrones entre Santiago y Caracas (la playa boliviana y demases), y al reciente pacto militar Evo-Hugo, se complica la votación de este mes. Y ni hablar del TPI y las consecuencias que puede traer ese voto con respecto al apoyo militar entre Estados Unidos y Chile.

Pero hay que aclarar un par de cosas. Primero, y lo mas practico, es que la lógica dicta que este voto no tendrá ninguna consecuencia, pues ningún país tiene asegurada la mayoría. Chavez, de seguir hablando de olor a azufre, difícilmente la alcance, y Guatemala, por culpa del mismo caraqueño, se ha transformado en el delfín de Washington, sea o no sea la realidad.

Segundo, y esto es clave, es que Chile ya ha dado muestras de independencia frente a Estados Unidos. Ocurrió antes de la invasión a Irak, y no afecto en nada las relaciones entre la Casa Blanca y el Palacio de la Moneda. Lo mismo ocurrirá acá. Tanto Santiago como Washington saben que las consecuencias del voto de Chile son nulas. No es definitivo.

Sin embargo, lo mas importante es que Chile tiene el reconocimiento mundial de ser un país serio. No sabemos si el mundo político lo sabe, pues poniéndose a la altura del mandatario venezolano en las declaraciones (¿¡que es eso de genéticamente pro norteamericano?!) no ayuda a la imagen en nada. Pero sea como sea el asunto, debemos entender, y esto va para los mas hiperventilados, que este voto, además de no tener consecuencia practica alguna, no significara apoyar la personalidad ni de Bush ni de Chávez. Es solo un voto mas, de los tantos existentes en la historia estatal de Chile, y como tal, quedara en el olvido tan rápido como el Caso Mop Gate o los sobresueldos.

Familia!

2006-08-21T22:20:00.000-04:00

Alguna vez, alguien me dijo que la familia era lo unico que se mantenia. Y aunque a lo largo de mi vida me he dado cuenta, poco a poco, que gran parte de esa afirmacion son puras pamplinas, igual segui respetanto el principio de que "la sangre es mas espesa que el agua".

Bueno, recientes hechos hicieron darme cuenta que son puras barrabasadas. No voy a ahondar en los detalles de los eventos, pero tienen que ver con cuestionamientos personales injustos, decisiones cuestionables con respecto a invitaciones y, en general, hipocresia historica por parte de tios y tias.

La idea es no meter a mis primos dentro de esto, pero en mi caso, es un poco mas peludo. Los mas grandes no estarán ni ahi con el asunto, y seguiremos siendo tan buenos primos como lo hemos sido siempre, esto es, casi hermanos. Pero los chicos de a poco irán alejándose porque, definitivamente, desistiré de ir a los eventos familiares, y de seguro no los vere crecer y todo eso, lo que igual es mala onda.

Ahora, cabe aclarar que esta decisión no es por un asunto personal. A mi no me han hecho nada directamente, o nada que haya derivado en esta decision, sino que estoy haciendo fuerza comun con mi madre, que si fue afectada por los eventos recientes. Al final, la extirpación familiar fue casi tan acordada con mi madre como con mi hermana que, oh! esta en España y se sumo al paro de actividades casi de manera paralela a mi.

La base de todo esto es que mis tios, o el 90 por ciento de ellos, son como las weas y valen callampa. Y mis primos, en su mayoria, parecen ser bastante mal criados con respecto a los nexos familiares, pero conmigo y con mi madre y hermana son un siete. Vaya uno a saber. Quizas tiene que ver con el respeto que uno les otorga como familiares y personas.

¿En que va a terminar esto? Ni idea. Como son estos individuos, puede que ni lo noten, al menos hasta que necesiten algo de mi o de mi mama. Ahi va a quedar la crema y apelaran a las buenas costumbres de mis abuelos que, cabe decir, apoyaron la manifestacion de mi nucleo familiar, basicamente indicando "tus hermanos son como las weas". Supongo que realmente son como las weas.

Quinta Estación

2006-08-09T19:03:00.000-04:00

Putamadre

2006-07-29T00:53:00.000-04:00

Trabajo en un canal de TV. si, uno de verdad. Chico, pero que lo vela gente de buin. Fijese usted. Hago un pograma que se llama "Quinta Estacion" y son notas informativas sobre actividades en el Maipo. O sea, "Quinta Estación: Personas, Lugares" y otras weas que se me olvidaron. Se llama Quinta Estación porque se supone que la estaciòn del metrotren de Buin, donde esta el canal, es la quinta, pero el otro dia las conte e, incluyendo a Alameda, Buin vendria siendo la septima. Pero bueh... hay weas peores. El canal se llama K2, y se ve en la señal 6. Cosas del furbol.

En fin. Mi programa lo hago entero yo, y el editor. Un tripode formado por Roberto, Yo y Buin (la otra teoria habla de que la tercera es la cannabis). Y sale los lunes, miercoles y viernes, y son cinco o seis notas por programas. O sea, entre 15 y 18 notas a la semana. Es mas que la reconchetumare. Usted se preguntaras, como lo hize yo alguna vez, de donde carajos saco 15 notas semanales en un pueblo como buin. Dos Cosas:

1.- Buin no es taaaaan, chico. Ademas, es del Maipo, y grabo en el cerro en pueblos mas chicos aun y weas del tipo. Grabe las inundaciones y weas.

2.- Con buenas ideas, todo se puede. Para un artista, un obstaculo es una oportunidad. Ademàs, rescate el clasico "Visiones" de Canal 13, por lo que grabo, ponte tu, un santuario bajo un arbol en Huelquen, se le pone el track 3 de Brazilian Girls, su texto weon y yasta!!! Quedan bonitas. Algun dia subire una. Igual salen sus volas cuaticas (la mano aca esta del uno).

Son las 0:58 del sabado y sigo aca. En Buin. Cagao de frio y viendo Lost en Canal 13. En esa. Murio Boone y weas. Pero lo peor es que mi pega la termine hace rato. De hecho, a tiempo. Esta vez, el editor se enfermo y tuve que sacar la wea entera yo. y estuve orgullosisimo, hasta que cache que la unica wea que faltaba era lo unico que le pedi ke hiceran "Los Otros", que son los que me contrataron. Al final, lo tuve que hacer yo y el programa no salio al aire a la hora. Si hubiera sabido que no la harian, aperro yo y la hago y saco la wea al aire. Pero tuver que hacer otra wea que los otros no hicieron, y que les correspondia a ellos, de su programa, na que ver con el "Estacion". Y cago mi bebe.

Dos cosas:

1.- Realmente, el que sabe sabe, y el que no, es jefe.

2.- Nunca confies en weones que sabes no son confiables.

Asi se aprende.

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Una consulta: tengo ganas de hacer un blog del "Quinta..." (que prefieren?? "El Quinta..", "El Estacion", "QE"), y estoy barajando dos ideas:

1.- potenciar con el blog el aspecto audiovisual subiendo las notas, lo que altera la calidad al ser comprimidos.

2.-Reversionar el programa mediante un blog con el guion de la nota y unas fotos de las imagenes, pero disminuyendo el ritmo de consumo al ser una nota semanal.

Yo me inclino por la segunda opción, pues es mas facil y me gusta la reversion del "QE" (nome convence el "QE") a texto y fotos.

Gracias

Nacionalismo

2006-07-08T11:51:00.000-04:00

Actualizé mi blog de cine. Lean y comenten, independiente si conocen la pelicula, los actores e, incluso, el invento llamado celuloide.

Gracias
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Dada mi larga ausencia, y a un día del final de la Copa del Mundo, me veo en la obligación de tratar un tema relacionado con el evento, pero lejano a los avatares balompédicos que convocaron a gran parte del mundo a mirar hacia Alemania.

Hasta hace muy poco la nación teutona fue un país con serios problemas a la hora de ensalzar su patriotismo hacia el mundo. Una cruda historia de nacionalismo grosero, con consecuencias cruentas para la humanidad, fueron la piedra de tope de la nueva Alemania post guerra. Y aunque milímetro a milímetro, las nuevas generaciones han podido levantar la cabeza hacia sus autoridades y hablar de lo que no se habla, esta evolución siempre se mantuvo dentro de las fronteras, en una especie de procesión interna que ha marcado a fuego los hilos de la historia germana.

Si bien la creación de la Unión Europea logró disminuir este autoexilio, lo cierto es que los aspectos económicos y sociales unitarios que generó el bloque no fueron razón suficiente para que los nuevos alemanes miraran con orgullo su pasado, que, vale decir, tras el término del Tercer Reicht, ha estado lleno de pasos para mirar con admiración y confianza.

Similar caso ocurre con Estados Unidos. La potencia del norte, eterno invitado de piedra en las Copas del Mundo, genera escozor en gran parte del mundo occidental. El actuar político de sus autoridades ha generado una especie de rechazo general y elemental a todo lo gringo. Y si bien Estados Unidos no ha tenido un papel preponderante en la historia del fútbol, ni siquiera el año 1994, es en las citas planetarias donde las fanáticos estadounidenses pueden bailar con su bandera pintada en la cara y flameando en un poste, junto a la francesa y la misma tricolor alemana.

La constricción nacionalista alemana queda en el suelo durante esta Copa del Mundo. Analistas deportivos de la BBC y CNN han remarcado, con insistente orgullo, que nunca en la historia de Alemania, ni siquiera para la final del Corea Japón 2002, se habían visto tantas banderas flamear en suelo teutón. Y en estudios al respecto, la conclusión es la misma: hace mucho tiempo que los alemanes no gritaban Deutschland con tanto orgullo como el del pasado mes.

Y, quizás lo que es mejor, todo el mundo ha sido testigo del renacimiento social alemán. Fue cuando todo el mundo miraba cuando los germanos decidieron gritar a los cuatro vientos que existían, que el pasado quedo enterrado, y que en el futuro se encargaran de mantenerlo así. Lo mismo ocurre con los fororos estadounidenses, que han visto la oportunidad de correr, bailar y saltar con sus colores y estrellas, sin recibir castigo alguno. El mundo entiende de que se trata, sabe como va a terminar el asunto, y de seguro todos irán a tomar unas cervezas después de los 90 minutos, para quizás encontrarse, quizás conversar y quizás lamentarse por su suerte deportiva, todo esto, con restos de una pintura amarilla, roja y negra, o blanca azul y roja, en la mejilla o en la frente. Esa misma frente que pudieron alzar con orgullo durante 64 partidos de fútbol, cada 4 años, frente a clásicos o nuevos rivales.

Es mucho mas que fútbol.

Samba

2006-07-04T23:56:00.000-04:00

Si el fútbol es el deporte Rey, La Copa del Mundo es el baile de mascaras de la Corte. El lugar donde llevaran sus mejores vestidos para sorprender a su majestad el fútbol, sentado a la derecha la pelota. Con bufones, bailes y gambetas, los participantes se lucen entre ellos y se van despidiendo, hasta que al final el rey de la fiesta es el mejor, el que engaño a todos y se quedó con la Pelota, siendo admirada por S.E Football.

En el baile 2006, donde danzaron millones de dólares, euros, libras y yenes, la doncella era
Negra. Dientuda, peluda y corajuda, la mas fea de todas. Pero se movía como diosa. La pelota le bailaba a su alrededor, y el la mandaba a lo lejos, para que volviera con el respiro del adversario. Y gol gritaba la corte, y este continuaba el baile, solo, peor mas feliz. Gol gritaba la corte, gol gritaba el fútbol, gol gritaba la acariciada pelota.

Pero en el primer paso de la samba, Dinho piso mal y siguió con molestias. Y sus compañeros no funcionaban, y nada era lo que debía ocurrir. Tranquilo que se viene, decían los incrédulos. Se los dije, decían los desencantados. Pero nadie creía, pues la samba, el baile y la fiesta era el invitado asegurado, el finalmente dolarizado Jogo Bonito, el documental, Rexona, las poleras, los tazones y las tazitas.

Pero si la samba comenzó y termino desafinada, fue por el cielo que cargaba a su espalda, Un Chancho Seis del porte de un buque, un especulativo Trofeo de oro, hinchado de aire. Y esto porque el dólar no sabe de fútbol. El euro no siente el gol. El yen no conoce la pasión. La Libra se sabe las reglas de memoria, pero el baile no lo conocen. Eso es lo que pinta la cancha de verde, por estos días.

Pero la samba sigue ahí, en Pacaembu, Portoalegre y Florianópolis. No en los salones de S.A, sino en los establos de los plebeyos. Donde nace, donde muere. Donde nació Ronaldinho y donde morirá Ronaldinho. Brasil sufrió el síndrome Real Madrid, cuando la pelota se ensucia.
Esclavismo postmoderno, que le dicen.

Very Lost

2006-06-30T16:41:00.000-04:00

Pucha…no he podido subir la puta nota. Y el único problema es que en la pega tengo un PC del año del Rey Perico. Si tuviera uno decente, lo subo de la pega, pero tengo un tarro de Nescafe, y no tengo Internet en la casa y weas. Espérense un rato… igual quedó bonito. Valdrá la pena.

Decidí que como no actualizo con periodicidad alguna, haré comments sobre eventos ocurridos, pero nada que exija actualidad. Esto es:

Termine de ver Lost, la primera temporada. Se que es tarde y todo eso, pero es que la wea es muy wena. Evite que me contaran algo, pero por pedazos me contaron la mitad de la serie, y aun así quede pa’ dentro con el final. Que onda los números!!!! Y ese hoyo!!! Y los weones del bote!!! Pésimo.

La verdad es que toy voladito en la pega. Termine mis labores y no tengo nada que hacer. Por eso escribo. Otro día les cuento como es trabajar en un pueblo como Buin.

Saludos a todos.

PS: el blog de cine lo trataré de actualizar. Se que casi nadie comenta, pero algunos de ustedes lo lee, así que por respeto a ustedes anónimos lectores, les debo una nueva peli. Se viene.

Un mes

2006-06-15T00:48:00.000-04:00

Desaparecí un buen rato. Pero igual estaba en la ventana. Y aunque algunos se disculpan, yo no. No por ingratitud, claro está, sino porque no me arrepiento.

Para quienes se dieron cuenta, o al menos les importa, desaparecí un tiempo porque encontré un trabajo. No uno cualquiera, sino uno que me gusta. De periodista en un canal de TV. Local, caso del barrio, pero canal al fin y al cabo. Y mis estupideces salen al aire, y la gente los ve. Y, al menos por le momento, a la gente le gusta, lo que siempre es importante.

En este mes pasaron mil weas de las que hubiera escrito. Primero, sobre mi trabajo y lo bueno que es hacer lo que a uno le gusta, independiente de las lucas y lo lejos que quede la oficina.

El gobierno paso de descoordinación en descoordinación, lo que hubiera sido un festín literario personal. La falta de experiencia terminó pasándole la cuenta a varios, lo que en cualquier otro momento le hubiera costado la cabeza a alguien. Pero como el gobierno es ciudadano, aun es muy temprano para echar a nadie.

Y bueno. Empezó el mundial. Rodó la pelotita. Cuatro años de espera. Miles de letras y palabras hubieran salido de mis dedos sólo por el mundial. Hubiera citado a Galeano, Soriano, Carcuro, Chomsky y Schiapacasse. Pero ya fue ya.

Pero todo esto era, de alguna forma u otra, predecible. Mas entretenida fue la vez que me perdí una semana con mi novia en Cochiguaz. Ahí, el sexo en la carpa y la macoña al aire libre me hicieron olvidar del mundo. Siete días después, volví al Chile mediático y habían encontrado a Matute Jones y Zamorano cancelaba su matrimonio con la Kenita. El shock fue tremendo.

Sin embargo, lo que más ocurrió este mes fue la avizorada y sorprendente rebelión de las mochilas. Caramba no? Aplausos para ellos. Y en su homenaje, para mi programa hice una notita. La subí a la red y aquí esta para aquellos que la quieran ver. El tema es “Baba O’Reilly”, original de The Who, pero esta versión es de Pearl Jam en Santiago. La selección de imágenes es mía, el guión es mío y la edición es de un mono al que le pago para que me edite las notas, porque a mi me da flojera (mentira, es el 50% del programa. El otro soy yo).

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Estoy trabajando para subir la nota. No tengo internet y la wea pesa como caballo. Pero esta semana sale si o si.

Cambalache

2006-05-03T22:29:00.000-04:00

¡No creen que aunque Salas fue un muy buen jugador, en términos futbolísticos, el mejor delantero de la historia, igual fue y es cagón? Por consiguiente, entenderán la razón que le encuentro a Nelson Acosta en criticarlo a él y a Pizarro por renunciar a la Roja. Nacionalizado chileno, pero uruguayo de raiz.

¡Se han fijado en la increíble diferencia que existe entre un poblado de un par de miles de ciudadanos y Santiago! La orquestación de ruedas, bocinas, mapocho, luces, pisadas, risas, radios, escupitajos, etc., composición que no puede compararse al bello y sencillo susurrar del pequeño pueblo rural. Entonces sabrán lo entretenido que es vivir en ambas ubicaciones.

¡Se han imaginado la sensación que se tiene cuando sabe que va a haber un tsunami en Nueva Zelandia, viendo a sus familiares con la ola en su nuca! Sin olvidar, obviamente, que todo fue un error comunicacional del gobierno de turno, similar a los de ocurren en este terruño, y que por muchas lucas, ovejas, maories o playas tenga un país, pavos hay en todos lados.

¡Cacharon que se acabaron, en 45 minutos, todos los paquetes turísticos a Paris para el 17 de mayo! Todo para ver al as de pica y al as de trébol definir cuales serán las 13 mejores cartas del redondo mazo balompédico. El mundo en una verde cancha. El sueño de algunos y la pesadilla de otros.

¿Pensaron en el nuevo puzzle de colores verdes, café y azules del cono sur, luego de que a un presidente se le ocurriera, esta vez, en este segundo, cumplir su palabra , recuperando lo que es suyo, trastocando todos los valores y la moral que el actual sistema económico permite? Saltan todos. En la selva se escuchan tiros... dicen.

¿Les conté sobre Arica y de cómo el infierno de pueblo existe en todos lados? Es increíble lo que puede causar un par de disgustos personales cuando se tiene un poco de poder. Económico, político y mediático. Y de lo poco que me importa, porque yo soy un artesano, no un idealista.

¿Sabía usted que el fútbol nació en el Río de la Plata y el Amazonas? Los ingleses sólo inventaron las reglas.

¿Les conté lo bien que lo pasaré con mi novia el otro fin de semana, porque mi vieja se va y celebraremos tres años?

¿Sabían que, independiente de cómo le vaya a la Roja, de donde viva y trabaje en el mundo, de las autoridades que nos toquen, de si habrá un nuevo Maradona, de mis vecinos geográficos de turno, de si tengo o no poder real, de si alguna vez le ganaremos a los argentinos, independiente de todo eso, si el corazón está bien, el mundo es una anécdota?

Una larga, colorida y excelente historieta que podemos leer y releer cada vez, nuevas versiones de antiguos conflictos, con dolores de papel, actores de cartón e ideales de roble.

Historia de una bisabuela

2006-04-23T23:50:00.000-04:00

Mi bisabuela tiene 89 años. Dos hijos, cerca de 16 nietos y una chorrada de bisnietos. Se casó a los 15 años con un tipo que gozaba al vida y que falleció a los 45 años. De ahí en más, trabajó como negra vendiendo zapatos, paso tiempos oscuros y felices, siempre aplanando Santiago con su cuaderno Auca, siendo saludada en Universidades, Hospitales y Ministerios, manteniendo el negocio familiar de manera notable.

Siempre en micro, recién a los 70 y pico comenzó con dolores, los primeros tras el ataque artero del perro de una clienta, que le costó la sanidad de su cadera. Esta misma zona se vió dañada nuevamente tras salir disparada por la puerta de un micrero apurado. Todo eso la obligó a adquirir un bastón, permitiéndole seguir con sus rondas comerciales hasta entrados los 80.

El sábado falleció su hijo. Mi tio Tabo. 71 años. Derrame mientras dormía. La llamaron cerca de las dos, mientras se cocinaba el almuerzo, pues su hija y su yerno andaban de paseo en Mendoza con mi mamá. La Nenita sólo atinó a llamar a un tío, el que se encargó de contactarse con todos para organizar el viaje de mis abuelos a Iquique al día siguiente.

La noche del sábado, mi mama me relato como hizo para informar a mi abuela que su hermano había fallecido. Y no pudimos describir lo que sentirá la Nenita, que a sus 89 años, cuando en su orden de cosas ella debió haber fallecido hace bastante tiempo, debe sufrir la pérdida de su hijo menor.

Las madres nunca piensan en perder su hijo. Es al revés. Los retoños deben preparar el luto, las flores, el corazón y los recuerdos. Las enseñanzas y el aprendizaje es del mayor al menor. Y si esto no ocurre porque, según la afectada, lleva mucho tiempo viviendo, los sentimientos de culpabilidad deben ser enormes.

Supongo que la Nenita no volverá a viajar a Iquique. Me imagino que la Nenita se pondrá más mañosa de lo que es. Asumo que hoy, mas que nunca, la Nenita entiende que le queda poco. Creo que a la Nenita le queda menos de lo que pensábamos.

Santa Semana

2006-04-17T20:29:00.000-04:00

En algún momento de esta Semana Santa, mi madre me contó que, antiguamente, sus semanas santas era horribles. Sólo música sacra en un hogar donde estaba prohibido cantar, reírse e incluso, hablar muy fuerte.

Ya en mis tiempos, recuerdo que en las radios la parrilla musical, si bien no era sacra, predominaban las baladas de todo tipo. Como que no había que remecer nada. Y bueno, el tema de la carne era sagrado.

Pasados los huevitos de chocolate y los viajes a Algarrobo, el asunto se transformó en un fin de semana largo más, con carretes al por mayor, asados cuando se pudiera y todo lo que implican tres días de juerga.

Hoy, a mis 27 años, volví a Algarrobo. Y me aburrí como ostra. Como no había huevitos de chocolate, las expectativas no fueron dulces. Y aunque mi madre lanzó la brillante idea de esconderme seis latas de Brama en varios rincones helados de la casa, pareciera que en este fin de semana se juntó todo el aburrimiento que debí haber padecido en los 26 años anteriores de Semana Santa.

¿Existe algo peor que estar aburrido? Si claro, el SIDA en África, los familiares de Detenidos Desaparecidos y un largo chorizo de sufrimientos humanos indescriptibles, pero mantengamos las cosas en perspectiva.

¿Hay algo peor que esa sensación de que nada ni nadie te va a sacar de ese estado catatónico donde todo lo que te rodea es inútil? Mirar el techo mil veces y repetir “ahí no esta la clave para entretenerse. Leer El Sábado por quinta vez y encontrar fome a Liberty Valance. Ver por trigésima primera vez “Jesús de Nazareth”. Conectarse 200 veces a La Tercera, esperando que, por el refresh 76, haya caído un avión en los Campos Eliseos, o al menos que Pinilla haya hecho un gol.

Pero no. A esta alturas, Jenna Jameson me parece desabrida, fumo para mover los dedos, mi piernas están heladas, y creo que mi bisabuela, que duerme hace tres horas, debe sentir emociones más fuertes que las mías. Envidio a las ostras solteras y me veo en la obligación de tomarme algunos de mis huevos de chocolate.

En días como hoy, hasta mis vicios me aburren.

Nuestro mejor índice

2006-04-09T21:17:00.000-04:00

Maní barato y pencas dulcecitos de cortesía amenizan el combinado a elección, que igual importa un carajo porque, sea ron, pisco o whisky, suele ser de dudosa calidad. Esto, en un entorno iluminado por ampolletas de 40 watts tenues, una generosa instalación de espejos en techos y paredes, y un televisor de 12 pulgadas, sin control remoto, que en algún canal azaroso, generalmente el 2, 3 o 4, pasan una película en VHS donde las vergas son descomunales, los gemidos a granel y el tracking de la cinta es pésimo.

El espacio que entregan la mayoría de los moteles en Santiago suelen ser risibles. Algunos, dependiendo del bolsillo del consumidor, son de frentón ordinario. Puertas cuyo seguro es el típico ganchito de las ventanas antiguas, con una aislamiento auditivo inexistente, lo que no solo te permite escuchar las copuchas de las señoras del servicio, sino también la juguera que prepara una vaina de horrible sabor, debo agregar.

Cuando las vergüenzas descritas anteriormente son superadas de manera digna, existen otros elementos que causan risas. Y como el sistema sanitario es enorme, las interconexiones entre baños dan paso a un canal auditivo tan claro como la telefonía satelital. Así, podemos escuchar a damas de dudoso origen social cantando “haciendo el amor, haciendo el amor, toda la noche”, mientras se ducha con su pareja que, efectivamente, le hace el amor.

Sin embargo, y aunque esto depende de los asistentes, la previa y el cierre al ya indigno estribillo anterior deja recuerdos memorables. Pequeños espacios que asemejando confesionarios cerrados con cortinas, adornan los pasillos de algunos moteles, donde los enamorados deben esperar su turno. Y aunque la dama de servicio estime conveniente dicha medida, es poca la privacidad que existe cuando el cuchicheo está a la orden del día tras la desaforada advertencia de doña Rosa, que grita a doña Juana “Oye!!! No quedan con jacuzzi!!!”.

Tras las risas, decido retirar a mi compañera de tan indigno lugar, del cual éramos asiduos asistentes sólo por el jacuzzi. La noticia no cayó del todo bien a dos damas del servicio, que cuando nos vieron salir, corrieron a buscarnos. De haber ido a pie, la vergüenza hubiese sido peor, puesto que las ubicaciones de ciertos moteles son populosas, y no faltan los imberbes que eligen ese momento de rubor, vista al suelo y caminar rápido, para gritar cosas como “le temblan las cañuelas socio” o el ya clásico “wena cuñao”.

Pese a todo esto, seguimos mirando con orgullo las cifras internacionales, que ubican a Chile como el país con mayor moteles per cápita. Somos los chilenos cacheros, El Chacal de Nahuelcatre, da lo mismo si es en un lugar decente o en la Pica de On Chito. La wea es que culiamos harto. Amén.

Marditos

2006-04-03T20:02:00.000-04:00

Ya muchos han escuchado en estos días como distintos personeros han defendido y atacado la inexorable alza del TAG por concepto de “aglomeración automotriz ” en ciertos tramos de las flamantes autopistas urbanas. Una especie de “impuesto al taco” que no requiere mayor explicación porque ya estamos algo chatos del tema.

De un tiempo a esta parte, Santiago se ha transformado en una urbe demasiado grande para nuestra subdesarrolladas cabecitas. Con un parque automotriz que ha crecido de manera exponencial en los últimos años, las calles de la capital, no algunas, sino todas, a ciertas horas, son imposibles de circular.

Me imagino que muchos están en la obligación de mamarse el taco del día. Pero, en este caso, escucha el sabio consejo de mi madre, que dice “¿y pa’ que voy a salir a webear en auto a la hora del taco? ¿Pa joderle más la vida a los pobres weones que TIENEN que andar en auto a esa hora? Ni cagando. Me espero nomás”. Y en base a esa premisa, ordena sus actividades del día.

Sabias palabras. Pero en este entorno, hay algo que me complica un poco más que el simple y mortal taco, y es que, creciendo Santiago como lo hace, porque se quejan tanto del aumento del TAG si la idea de ese sistema de funcionamiento es, exactamente, transformar el automóvil en un vehículo de lujo. Que cueste plata tener un auto. Que sea caro, ostensiblemente caro, patalee quien patalee.

Ok. Santiago es grande. Muy grande. Y el sistema de transporte público es, francamente, como el pico-zorra (no ven que todo es paritario ahora). Y sí, los problemas de diferenciación social serían dramáticos si sólo los acomodados hijos de empresarios-ladrones tuvieran un Palio para salir a bailar a la Punta Brown, o la disco de turno. Pero esos son problemas de base de una sociedad que, físicamente, es más grande que su civilidad. Igual que un niño grande que no controla sus movimientos y bota todo a su alrededor.

Pero en estos casos pienso en Londres. Ciudad-centro de una enormidad de comunidades satélites que pululan, interconectadas por una especie de metro-tren realmente útil, y donde hay de todo, hasta equipos de fútbol de importancia mayúscula. Esto se acerca tanto a lo que ocurre en Maipú o La Florida, o, más allá, San Bernardo, pueblos tranquilos donde una bicicleta sirve para andar de un lugar a otro.

Pero no. Acá se les sube un poco un impuesto y todos lloran y gritan y patalean. Los tipos quieren auto barato, con bencina barata, costo barato y tarifas de conducción baratas. Y claro, contaminación barata, congestión barata y amarguras baratas.

Me quedo con mi bici, que es más barata, aunque no puedo coquetear sin arriesgar una soberana sacada de chucha.

Relatividad a tiro de cañon

2006-03-29T17:04:00.000-04:00

Hace dos días supimos que el papa de unas amigas de antaño, de cómo cuando tenia 10 años, se suicidó de un tiro en la cabeza. Lo encontraron en su local, tras pasar 24 horas buscándolo.

El tipo había comprado la pistola, y dejó su auto cerca de la armeria. De ahí se fue a su negocio y le dijo al guardia que cerrara con candado la bodega, por fuera, antes de irse. Cuando no llegó a casa en la noche, toda la familia, incluidas sus cuatro hijas, lo buscaron por todos lados.

Ya cerca del mediodia, el guardia decidió romper el candado, pues era el único lugar donde podría estar. Y aunque habían pasado por fuera de la bodega unas 20 veces, en la última oportunidad decidieron entrar, para descubrir el cuerpo del tipo, me imagino rodeado de un charco de sangre y una pistola cerca de su mano.

La víctima sufría depresión. Recuerdo que fue lo primero que pregunté cuando dijeron “el tio se suicidó”, como si eso dejara claro que era lo obvio a ocurrir, lo esperable, el final predecible.

Al tipo no lo conocía personalmente, aunque durante unos 20 años lo saludaba religiosamente cada vez que lo encontraba tanto de vacaciones como en alguna reunión o cumpleaños. Y no parecía suicida, aunque dicen que nunca lo parecen.

Si hay gente que opta por tales o cuales estilos de vida, con consecuencias importantes en su entorno ¿Por qué un suicida es considerado como enfermo? Los años y años de cristianismo nos han enseñado que la vida es lo único que tenemos (si es que), llegando al punto en que esa vida, y el concepto que la rodea, es una invención.

No tenemos idea si hay algo más, no sabemos si la familia tiene la importancia que le otorgamos. Hasta donde sabemos, puede que al cielo se llegue de la mano de la jihad, y sólo seremos realmente felices cuando demos nuestra vida por un bien superior.

Para muchos, el día a día es un verdadero infierno. Enfermos o no, el sacar un pie de la cama se transforma en un suplicio de marca mayor, ya se por problemas económicos, laborales, sentimentales o físicos. Y decidir terminar ese conflicto puede tener distintas demostraciones, ya sea aspirar adhesivo para PVC, meterse un destornillador en la sien (como en “Pi") o pegándose un tiro. Ambas opciones me parecen respetables, independiente de lo que pensemos nosotros, los aun mortales que seguimos en la misma.

Alta Fidelidad

2006-03-25T17:07:00.000-04:00

A partir de hoy, este blog tratará, en muchas ocasiones, de cine y temas relativos al séptimo arte. ¿Porque? Pues porque es de lo que más me gusta escribir. Últimamente ando awevonadamente amargado por tonteras, y de cine puedo escribir de manera feliz aunque una peli sea horrible. Eso. Pasen, lean, vean y escuchen.

Rob Gordon: I will now sell four copies of "The Three EPs" by The Beta Band.
Dick: Go for it.
[Rob plays the record]
Beta Band Customer: Who is this?
Rob Gordon: The Beta Band.
Beta Band Customer: It's good.
Rob Gordon: I know.

De un tiempo a esta parte, el novelista británico Nick Hornby se ha transformado en una fuente inagotable de recursos para la producción cinematográfica. Y aunque su producción literaria llega a 9 libros, han sido tres los llevados a la gran pantalla.

Según el periódico “The Observer”, “no puedes más que llevarte bien con los libros de Hornby. Te miran fijamente a los ojos y, en voces que nunca se desvían de afectar, te dictan verdades sobre vidas que, si eres honesto, probablemente no son tan distintas a la tuya”.

Entonces, tomando matemáticas simples, si sumamos una buena novela de Hornby, y se adapta por un director que ha sido alabado constantemente por manera única de variar entre género y género, el resultado es, claramente, una cinta adorable.

“High Fidelity” (Stephen Frears, 2000) debe ser una de las pocas adaptaciones de novelas de culto que ha sido alabada de manera unilateral tanto por lectores como por cinéfilos. Frears traslada Londres hacia Chicago, y reemplaza a tipos flemáticamente británicos por John Cusak, Jack Black, Lisa Bonet, etc., todos personajes que podrían ser compañeros de curso o de la U.

Sin considerar los elementos fílmicos notables de “High Fidelity”, quizás lo que más llama la atención es que la música es demasiado buena. Y que los mejores momentos del filme tienen directamente que ver con citas, bandas o momentos discográficos, lo que da ganas de tener una tienda indie de discos, o una banda cool o, por último, amigos cercanos a eso. Un snob desagradable como Barry, o un flaco piola como Dick, o un socio cool como Rob, que puede vivir la vida haciendo Top 5’s sobre lo que sea de bandas y temas.

Frears sabe de cine y música. Hornby sabe de música y cine. Y los actores saben ser tipos cool. ¿Resultado? Una cinta lo suficientemente buena para agradar mucho, suficientemente piola para ser indie, y suficientemente popular para poder conversarse tomando vino, fumando, con“Dry the Rain” de The Beta Band, de fondo.

Forget Paris

2006-03-21T00:01:00.000-04:00

Estoy viendo “Antes del Atardecer” junto a la chica. Bueno, no junto a ella, puesto que estoy en mi pieza sin muebles y ella en su pieza de miles de colores, pero como vimos esta peli juntos en el cine hace un tiempo, parasicológicamente el asunto funciona.

A ratos, especialmente en mis momentos oscuros, no soporto el mundo de bondad. Me carga Bono y su interés en “purificar el mundo” y sus estadios, con su chaqueta con motivos nacionalistas de acuerdo al show de turno. Pienso en París y veo a jóvenes árabes quemando autos. Miro Londres y siento la ira de los hooligans. Me acuerdo de Barcelona y siento el olor de la bencina cuando quemaron a una anciana sin hogar encerrada en un cajero automático.

Pero también me encanta París en primavera, con una bella pareja recorriendo sus calles y hablando del mundo y del amor. Me gusta Barcelona, Montjuic y los pasajes enanos del Barrio Gótico. Me encantaría recorrer, recagado de frío, Londres en invierno.

En este segundo, me gustan los idearios perfectos. La familia de “El Padre de la Novia”, esas series de televisión donde la gente pareciera vivir del aire. En este segundo no soportaria ver “Irreversible”, con homosexuales sadomasoquistas violando a bellas mujeres como Mónica Belluci.

Es extraña la dualidad del cine. Alguna vez Alex de la Iglesia criticó a aquellos que se sentían inspirados por el cine de héroes, diciendo que a uno no le marcaban los grandes héroes, sino los perdedores, tipo Harvey Pekar. Mal que mal, es casi seguro que la vida de un niño de la Caleta Chuck Norris es más entretenida que la del arquitecto que vive con su esposa, ex modelo, y sus siete hijos, en un departamento de 500 mt2 en Kennedy.

Pero las vidas perfectas son eso. Perfectas. Y a todos nos gustan. Dudo que el motivo sea un facilismo tan obvio como “reflejamos nuestros deseos en esas vidas”. Es más. Como experiencia de vida, creo que es más interesante vivir la mierda que respirar el olor de las flores. En eso concuerdo con De La Iglesia. Prefiero tener de amigo a Harvey Pekar en vez de Bono.

En definitiva, preferiría ir a quemar autos con un perdedor que recorrer París en otoño con el bueno de Bono.

Ying yang, o su similar occidental.

Exclusiva la weona

2006-03-14T18:31:00.000-04:00

Martes, 12:30 aprox. Radio Tiempo

A: Bueno, vamos a poner el tema “guachunleru” del grupo “guachunlei”...
B: Ah, me encanta ese grupo. Tengo sus tres discos en mi Ipod
A: ¡Tráelo!
B. no, es que a ratos es muy jazz fusión y se pega...
A: Son buenos!
B: No es que a ratos es mucho jazz y pegao
A: Bueno, vamos con el tema.

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En el libro multiventas “No Logo”, Naomi Klein se queja amargamente de que en su barrio, zona portuaria de una ciudad de Estados Unidos o Canadá, se ha ido llenando de gente en busca de exclusividad, lo que ha llenado las calles de lo que antes era su propio y especial barrio.

La conversación que da inicio a este post tiene que ver directamente con ello. Esto es, el afán de algunos “lideres de opinión independientes” de mantener la exclusividad de sus “descubrimientos” culturales o sociales, otorgándoles características “extrañas”, “oscuras” o, derechamente negativas, para espantar a aquellos seguidores poseros que correrán a sus PC’s a bajar el disco respectivo, y que, a juicio de los dueños originales de la idea, no son dignos de escuchar tan especial pieza de melodía.

Lo mismo ocurre en el caso de Naomi Klein, que no desea que su vida se vea invadida por seres indignos que buscan lucir y vivir mejor. Es como el paraíso de “La Playa”, que cuando llegan los infieles, todo se va al carajo.

¿Cuál es la idea de mantener en secreto un buen grupo musical, o un buen bar donde carretear? Es como los tarados que te miran feo porque no te sabes tooooooooooooodas las letras del grupo al que estas viendo en vivo, lo que me ha pasado en diversas ocasiones.

No se la verdad cual es el objetivo de este post. Puede ser porque ando clitorico con ganas de quejarme, lo que ha ocurrido muy a menudo últimamente. También puede ser porque, a raíz de mi trabajo actual, he estado en contacto directo con muchos hijos de puta que te miran feo solo por ser el joven que lleva las facturas y productos. O puede ser porque no soporto al weon de ese programa de radio Tiempo, que por cierto, no volveré a escuchar.

O, simplemente, puede que sea que quiero un IPod con los tres discos de mi banda favorita, y mi deprimente trabajo no me lo permite.

En fin, debo terminar de escribir. Tengo que mandar unos CV’s y humillarme un poco más para poder ser el weon que se supone debería ser.

Suerte a todos.

Composición Mi Presidente

2006-03-09T00:03:00.000-03:00

Me gusta mi presidente Ricardo Lagos. Me gusta porque hace deportes, porque jugó tenis con el Feña y el Nico y Don Francisco en la Teletón. Y ganó, porque jugaba bien. Debe haber jugado bien porque estudió en el mejor colegio del Chile, el Instituto Nacional. Y de ahí son todos secos y salen presidentes y gente importante.

Me gusta mi presidente porque defiende al trabajador, y desde joven atacó a la gente con mucha plata. E incluso es citado por un diario de Estados Unidos, el Times. Me gusta mi presidente porque aunque es super inteligente, es super normal, juega con sus nietecitos. Es sensible, como mi abuelito, y saluda a la gente en la calle y en las luces rojas. No es quebrado y se ríe de todo y con todos. Me hizo reír mucho cuando fue donde la Vivi y donde el Lucho Jara y al matinal del 13. Y por eso me gusta mi presidente.

También me gusta mi presidente porque aunque lo echaron del país, siempre quiso volver a Chile, para salvarlo de los malos. Y fue valiente cuando volvió, y siguió defendiendo a los pobres, aunque quisieron matarlo. Pero lo salvaron, porque el tenía que salvarnos a todos.

Me gusta mi presidente porque siempre sabe que decir. Lo sabe todo, sabe más que todos y se ríe de todos. Se ríe de los pobres que quieren hablar con el, pero al final los pobres se ríen con el y todos nos reímos cuando sale en la tele.

Pero también me gusta cuando se enoja. Y grita. Y echa a los jóvenes cuando los interrumpen, porque el sabe más de democracia que todos. El siempre supo más que todos. Incluso atacó, le levantó el dedo, y se rió del jefe de los malos. Al final ganó mi presidente.

Me gusta mi presidente porque gracias a él los buenos le ganaron a los malos. Me gusta mi presidente porque, aunque es mi héroe porque pudo recorrer todos los pueblos de mi país, es super normal.

Si. Mi héroe. Ojalá no se muera nunca y vuelva después de mi tía Michele. Porque así seguirá ayudando a los pobres, retando a los malos y riéndose de todos y con todos.

Mi presidente es mi héroe.

Evo Fashion

2006-03-03T19:30:00.000-03:00

Soy nacionalista. Creo que hay que ganarle a Perú y a Bolivia en el fútbol si o si. Y aunque la opinión pública actual indique que debo odiar a todo aquello que implique orden, reglas y uniforme, le tengo estima a Carabineros y a las Fuerzas Armadas en general. Me gustaría decir que la raíz de todo esto viene de la historia republicana de Chile y toda es vaina, pero temo que, a fin de cuentas, sólo soy un facho que, según algunos, debe morir colgado en la Plaza de Armas. Supongo que, en ese aspecto, nací en el lugar y momento equivocado.

Lo que sigue tomó cerca de 5 minutos para comenzar a ser escrito. Y supongo que este retraso se debió a lo que podrían decir un par de amigos. Los que, cabe aclarar, se volvieron energúmenos cuando les dije que “no le compraba a Bono su rollo Sor Teresa”. Pero filo.

Hace un par de años, Evo Morales amenazó con hacer “la Guerra Civil” a Chile durante uno de los tantos conflictos internos que ha vivido Bolivia. Y antes de ser candidato presidencial, declaró en innumerables ocasiones que la única forma de establecer relaciones diplomáticas con Chile era si nosotros le devolvemos su acceso al Pacífico, argumentando que la raíz de todos los males del país altiplánico era su mediterraneidad.

Independiente de si el tipo es antichileno o no, dejando de lado el hecho de que cercanos a Ollanta Humala, precandidato presidencial peruano, han visto una opción válida de reivindicación marítima en una unión con Morales, e incluso olvidando que en Bolivia el discurso nacionalista está claramente lleno de odiosidades hacia Chile, me parece… me parece… me parece algo “extraño” que el PH, el PC y unas 400 organizaciones sociales vayan a rendir un homenaje al flamante residente de Palacio Quemado.

Si bien encuentro muy positivo para nuestros hermanos bolivianso que por primera vez en su accidentada historia tengan un presidente que representa a su mayoría, no puedo respetar a una bandera que transforma en crisis diplomática el que nuestro hiperventilado Lagos entregue un charango al bueno de Bono. Y lo mismo siento por Perú, que hace escándalos por el Suspiro Limeño.

Pero hay un tema que me molesta más, y eso tiene que ver con mi condición de ariqueño, y es el que estas organizaciones que homenajearán a Morales, junto a Tomás Hirsh, estiman positivo entregarle un pedazo de Chile a Bolivia, para que tenga su acceso al mar.

Claramente, estas organizaciones “humanistas” viven en Santiago y veranean en lugares como Viña, La Serena o Pichilemu, por lo que tienen escaso conocimiento de Chile, y menos del norte del país. ¿Sabrá Hirsh que terreno piensa entregar a Bolivia, sólo para complacer al aplaudido y viajado Morales? Me imagino que no la bendita franja al sur de la Línea de la Concordia, puesto que hay variados poblados chilenos que sobreviven en esa zona. ¿Y que pasaría con el límite marino? Porque también hay pescadores con cuotas mínimas de pesca.

Aclaro. No pretendo ir al Court Central del Estadio Nacional con pancartas ni nada por el estilo. Pero si creo que muchos de los que asistirán a dicho evento tendrán que morderse la lengua cuando Evo Morales, con su característico chaleco, decida cortar relaciones con Chile porque no le dimos el deseado trozo de mar, cuando su país vuelva a los problemas de siempre. Porque, a fin de cuentas, el cocalero no es el deseado Libertador de América, sino que un presidente más en un país con una fragmentada historia.

Viña

2006-02-28T19:03:00.000-03:00

Y se acabó. Con una mina coronada y toqueteada en traje de baño, humoristas emocionados, cantantes anglos que no entienden que diablos es una gaviota, animadores hiperventilados y fanáticas gritando y saltando junto al artistas de turno, se fue, por cuadragésimaséptima vez consecutiva (¡uff!), el Festival de la Canción de Viña del Mar.

Y debo reconocer que, salvo las dos últimas noches, gracias a Daddy Yankee, Franz Ferdinand y Ruperto, no pesqué mucho, ya sea porque los artistas no me llamaban la atención, o porque terminaba a la hora del pico, o porque, quizás, el Festival ya no es el de antes. Aunque es muy posible que yo no sea el mismo de antes. Sea como sea, igual me sentí mal por no verlo los días anteriores.

Claro que hay cosas que nunca cambian. Y la mierda que se le ha tirado a esta versión es especialmente masiva. Que los artistas de siempre, que no hay novedad, que “otra vez el Galeón Español”, que quien demonios es D’Holmikers o a quien le ha ganado David DeMaria. Pero, me pregunto: ¿Cuál es la diferencia entre este festival y versiones anteriores?

Nada. Cero. Absolutamente ninguna. El Festival fue, como todos los años, el pan de cada día de los tarados que viajan durante semanas a conseguir la cuñita tonta, la teta suelta, la frase del día. La misma chimuchina habitual. Y aplausos por aquello. Porque sólo en un entorno festivalero se le ocurre a una rubia, con silicona por cerebro, tirar a tres niños a la piscina cuando la “lleina” disfrutaba su piscinazo. Y eso nos permite decir “que tontas son las modelos que tiran peques al agua de puro despechadas” o “que pava es la lleina, que no defiende sus derechos de soberana electa democráticamente”. Fruslerías deliciosas. Una hamburguesa de mierda que podemos disfrutar y vomitar al unísono.

En un rápido repaso a quienes nos visitaron este año, debo decir que estuvo todo bien. Salvo un par de “errores” en el orden de los cantantes, lo que permitió al mítico monstruo despertar de su criticado descanso, y un sonido como el pico, el Festival cumplió.

En calidad, el choclo desgranó bien. Miranda! sólido. Juan Luis Guerra, clásico. Feliciano un astro. A-ha, pura calidad técnica. Los Chancho, en la de ellos. Coco Legrand, ídolo. Daddy Yankee notable. Franz Ferdinand, potentes. Y La Gran Sonora de Chile puso el baile de la fiesta. Poco más de uno por noche. Pa’ qué más, si las noches de festival pertenecen al grupo de fanas de la banda principal. Ellos son los dueños de la noche. Ellos verán si los otros merecen antorcha, gaviota o una rechiflada de aquellas.

El otro grupete de artistas son las nubes del ramillete. Carne pa’ la bestia. Maní pal’ mono. Andy y Lucas, Carlos Garcia (que salvó), Julio Sabala, Estrada, Martyn Chabry, D’Holmikers y David DeMaria. Son los cristianos del Circo Romano estival. Los que van a morir saludando a los césares, que cubiertos por el anonimato, repudian en masa.

Y de ahí viene el resto. El relleno. Illapu. Joe, etc. Si les va bien, bakan. Sino, no importa. Aunque siempre con altas probabilidad de éxito. Nadie se arriesga tanto. Si no, no se venden entradas.

Así, todo funciona como un relojito. Entras tú, te matan, sales, la gente ruge, Lagos payasea, la Myriam lo controla, sale el pelilargo galán que canta a veces, las féminas gritan. Show, drama, descontrol, golpes, prensa amarilla, contactos en vivo, credenciales mulas, llanto, risas, tetas, fiesta y un laaaargo etcétera.

Hoy hay nueva licitación. El festival puede largarse a otro canal. Puede volver Vodanovic. O Lagos. O quizás entre el tio Rafa, o Camiroaga, acompañados de la reina actual. Sea quien sea, tienen claro que no podrán innovar ni variar. No piensen en traer a Pixies, Pink Floyd, ni a el Cuarteto de Cuerdas Clásicas de Moscú ni pavadas como esas. El Festival es un auto coreano. Con bencina de 97 octanos se ahoga. No sirve. Disfruten, que es lo que hay. Bien chileno. Rico, harta grasita de shansho, pero la posterior patada en el hígado os las encargo.

PD: Disculpas por la foto. Me dio paja seguir weando en photoshop.

Parabrisas y parachoque

2006-02-21T15:26:00.000-03:00

Hace unos días, una pareja tuvo que detener su viaje por las flamantes autopistas que adornan el lindo rostro de Santiago. ¿La razón? Un ostrogodo, que obviamente aún no es capturado, tuvo la brillante idea de lanzar un bloque de cemento de 10 x 8 cms. y de más de 3 kilos, hacia el pavimento de la Costanera Norte, impactando contra el parabrisas del vehículo que manejaba Francisco Javier Jordán, aunque la afectada de mayor gravedad fue su copiloto, Sharon Lee Campbell, que sufrió fractura en la mandíbula, nariz, y pérdida de varias piezas dentales.

Dejando de lado el hecho de que la empresa concesionaria no haga parte en este caso, y de que Gladys Valck aún no se recupere del ataque similar que sufrió el año 2002, lo que más impacta es que estamos en un dilema social de proporciones catastróficas.

¿Podemos, como ciudadanos serios que pagamos cerca de 3 mil pesos en seguridad por viaje, dejar que mongoloides escudados por la ley y protecciones sociales al menor, al desposeído, al de menos oportunidades, al drogadicto, al cesante, al de pelo chuzo, al que tienen que trabajar duro para vivir, al torpe, al infrahumano, o a lo que se le ocurra al superhéroe de turno, dejar que estos tarados dejen tras las rejas mi ciudad?

La planificación de Santiago es, claramente, como el pico. Y como los de arriba se vieron afectados por la distancia que debían recorrer en su SUV con cierre centralizado y Cruise Control, entre el aeropuerto y su casita, y no les bastaba con irse por Vespucio, vía Pirámide, hubo que hacerles una pista de juguete, para que metan chala y toquen su bocina.

Antes al menos alguien se preocupaba de pintar los edificios de la entrada a Santiago vía Las Rejas. Hoy, eso no es necesario. Ahora, los indios deben mirar como pasan las caravanas por arriba de sus cabezas, mientras se comen las uñas de sus pies, esperando que las piedras se transformen en camotes dignos para ser lanzadas al negro y plateado rio urbano.

Pero lo que realmente asusta no es el desesperante damero de mi capital, ni la desidia de quienes tienen todo y no les importa nada. Ni siquiera es tema acá la manida puerta giratoria del sistema penal chileno, ni caben en esto los ya enfermantes manifestantes anti Pascua Lama. Lo peor es ver que en el entorno de aquellos infrahumanos nadie hace nada. No piensan en civilización, no piensan en ciudad, no piensan en nada. Sólo les importa la justicia cuando uno de los suyos es asesinado fuera de una botillería por cien pesos. Si uno de ellos es de los que tiran piedras a los parabrisas de incautos, pues que se mueran.

Lo único que me da algo de esperanza es que, en este equilibro precario en que se balancea el mundo, espero que tanto Valck como Jordan y Campbell hayan sido de aquellos miradores en menos, de esos mierdas que tiran el vuelto en el cuadradito plástico de la propina, de esos hijos de puta que no reciben la bolsa en el supermercado de la mano del niño con espinillas. Si los tres afectados por piedrazos en las nuevas venas abiertas de Chile son de ese tipo de ciudadanos, pues merecido se lo tienen, y que se pudran en su supremacía.

SinSentido común

2006-02-05T17:31:00.000-03:00

Es interesante analizar el concepto de libertad en una sociedad con diferencias tan claras como la que vivimos. En España, en enero se aprobó una nueva ley sobre el consumo de cigarrillos en lugares cerrados, la que, técnicamente, aclaraba que era decisión de cada uno de los dueños de los locales sobre si en su establecimiento se fumaba o no. Obviamente, dicha ley generó una serie de problemas para los fumadores.

Paralelamente a esto, también en la madre patria, en la agenda política subsistía de manera obsesiva el tema del Estatut de Catalunya, especie de constitución local que se vio alterada tras la queja de los catalanes por el alto monto que debían pagar en varios impuestos, entre ellos, vivienda. Claro, en una ciudad cosmopolita como Barcelona, donde arrendar una pieza cuesta alrededor de 183 mil pesos, la diferencia del costo de vida es sustancialmente superior al de Sevilla y otras localidades menos “taquillas”.

La aprobación de este Estatut implicó la inclusión de la palabra “nación” en el documento, levantando la airada reacción de los miembros del Partido Popular, especie de derecha peninsular, en contra de los del PSOE, socialistas en el Gobierno. Y mientras tomaba vino con dos catalanes de verdad, en las noticias se mencionaba la “destrucción” de España, el renacimiento de nacionalismos que recuerdan al infame ETA (con la cueca del Batasuna aún caliente), y ese tipo de cosas.

Y en eso estaba cuando, revisando la prensa, leo lo siguiente: “Dinamarca no se disculpa por caricaturas de Mahoma y anuncia ‘consecuencias impredecibles’”.

Simpático escenario. Tras unos dibujos publicados en un diario danés, y que los islámicos resintieron, éstos últimos decidieron incendiar la embajada de Dinamarca en Siria, y de paso afectando las sedes diplomáticas de Suecia y Chile (el mundo se achica de manera impresionante), tres países que defendieron con uñas y dientes el “No a la invasión” que la ONU intentó imponer a Estados Unidos.

Y mientras ocurre esto, Tío Sam trata de financiar una guerra en contra del “terrorismo”, conflicto absolutamente censurado por el mundo liberal, esta especie de contracultura que hace rato tiene precio y compradores, porque para todo, existe Mastercard.

Cuándo una nación entera se rebela, rechazando elementos que el mundo occidental hace tiempo decidió dejar atrás, y decide destruir aquello que resiente, ¿Cuándo se acaba el momento de ser pacíficos?

Hace poco más de un mes, miles de hijos de inmigrantes árabes y africanos en Francia decidió aburrirse de aguantar mierda y salió a quemar miles de autos en distintas ciudades galas. Y ya olvidamos aquello.

“Rebelión” gritan los liberales. “Libertad” lloran los rebeldes. “Caos y Anarquia”, “Nuevo Orden Mundial”, etc. son los nuevos viejos clamores del mundo que se resiente de a poco. Pero yo no estoy dispuesto a que un tarado venga a mi casa, raye mi muro, queme mi auto, invada mi embajada, me imponga que debo pagar más que otros e, incluso, no me deje fumar donde se me ocurra.

En Suecia ya existen sectores hacinados de fumadores dentro de discoteques, porque la ley dice que todos nos vamos a morir de cáncer si fumamos todos juntos. Ya vendrá la ley que me prohíba fumar en mi casa, porque puede llegar gente no fumadora y de ahí es un pasó a la prohibición, porque lo ecologista vende, los huevos de “gallina liberada” ya existen y creemos que seguimos siendo rebeldes al no comprar ropa de marca, no tomar Coca Cola o no comer McDonald, o porque fumarse un Marlboro “es un signo de que estás encadenado al consumismo que te mata de a poco, porque te tiene atrapado con vicios antiguos y, más encima, le ayudo a echarle bencina a la lancha del nieto de uno de los capitalistas más poderosos y bastardos que existen en la tierra”.

¿Me importa si a unos islámicos les molestó el dibujito? Me da exactamente lo mismo. Se que no todos son así, pero si a un grupete de imbéciles se le ocurre que pueden autodestruirse con 5 kilos de TNT en un metro inglés, todo porque “el Corán lo indica”, algo malo hay allí, digan lo que digan. Y hasta que algún lider islámico sea lo suficientemente convincente para explicarle a éstos idiotas que ese no es el camino, el Islam es una religión en la que no confío. Como tampoco confío en los ecologistas liberales, porque si en algún momento decidieron lanzar pintura a los abrigos de piel de las poderosas, ¿qué los limita a tirarme agua cuando fumo? Y ya que eso vende, ¿por qué no aprobar una ley que te impida fumar a 1 metro de un no fumador? Y ya que estamos ahí, prohibamos el consumo de cigarrillo.

Al final, es lo mismo que la marihuana, pero la yerba es el signo de los liberales, hippies, artistas, y pobre de ti que la rechazes, pues serás un absorbido por el sistema. Aprobamos o rechazamos por las razones más extrañas, y las consecuencias son impredecibles.

Váyanse a la chucha. Me voy a fumar un cigarrillo, riéndome del Corán porque es antiguo, los inválidos porque tienen limitaciónes, las gordas porque nadie las pesca, los enanos por enanos, los negros por inferiores, los franceses por nazis, los gringos por weones, los que votaron por Bachelet porque creen que con una actriz en un ministerio el mundo es feliz, los que votaron por Hirsh porque perdieron su voto como Hirsh perdió sus locales, los que votaron por Piñera porque creen que le doblaron la mano a la UDI, los que murieron en la guerra por creerse inmortales, los maricones sidosos por que van a morir, los peruanos por muertos de hambre, etc. Todos me merecen mi burla, porque hemos tenido una civilización de millones de años, y todavía no entendemos lo que significa sentido común.

Jay Kay me puede besar las pelotas.

Renacimiento

2006-01-17T14:40:00.000-03:00

Bueno. “News from the world”. Barcelona es la leche, aunque esto no sea novedad. Y tras un período en el que caminaba con cara de culo tirando CV’s (que, realmente, tampoco fue muy largo), decidí tomármelo con calma. Pensar que hacer, ver la posibilidad de pelar el ajo en un entorno étnico y cultural diverso, y que tan atrayente es la idea de picar piedra con gente que lee lo último “in”, ve lo último “un” y consume lo último “in”, todo esto sin un mango en el bolsillo.

Paradójicamente, lo anterior lo vendría haciendo un tipo con oportunidades y conocimientos de sobra para no “tener” que participar en la cadena de montaje, y apuntar un poco más alto, siempre con el mismo entorno cultural diverso, y leyendo, viendo y consumiendo, al igual que el picapedredro, lo que está “in”. ¿El Costo? Tiempo y dinero, todo esto sin la presión del carnet, cosa que aprendí mucho antes de convivir con los indios de Barcelona.

Para esto debo dar ciertos pasos claves, decentes, pensados y ordinarios, que pensé obviar, en una decisión “lola y taquilla”, o de manera “contracultural” (aunque he aprendido que la contracultura es una bazofia de proporciones catastróficas). Además, hace rato que venirse a vivir la vida a Barcelona es un concepto original, pero no ha perdido su encanto, por lo que seguirá siendo atractivo tanto para el paladar como para la cabeza.

Dicho lo anterior, hago defensa de mis próximos pasos:

1- Disfruto, sin un mango, Barcelona. Leo el libro “Lo rebelde vende”, que es el primer texto crítico sociológico que hace referencias a Kurt Cobain, “La Playa” de Danny Boyle y los Beastie Boys. Y acabo de ver “La Conversación”, notable cinta under independiente de Coppola que es una joya en musicalizaciòn, sonido y fotografía, sin mencionar la notable actuación de Gene Hackman.
2- Vuelvo el 25 de enero. El pasaje de vuelta es lo único que tengo real y práctico. Y me de la oportunidad de “reorganizar mi ki”, lo que en tiempos de escazes es demasiado valioso como para dejarlo de lado.
3- Busco pega. Es tan difícil como acá (los papeles y el ser hombre en tiempos de metrosexual y sexo libre), pero al menos las opciones se me agrandan.
4- Termino la U. Me queda el examen final y estaríamos. Debo pagarlo, y mucho, pero en Chile me dan créditos para eso, y puedo reunir mi sueldo para mi objetivo siguiente.
5- Juntar plata para invertir en pasaje de vuelta, equipos audiovisuales básicos, como un software de visualización en vivo, y un PC decente donde instalarlo, y un colchón económico deseable para no pasar zozobras.
6- Volver a la Ciudad Condal.

Insisto. Barcelona es la leche, es llamativa étnicamente, hay acceso a la cultura novedosa y real, y en dichos círculos no te transformas en un snob desagradable y elitista. Acá todos son así, por lo que la elite cultural no existe, o al menos no al nivel donde quiero llegar.
Y por ultimo, hay harta yerba y esta de pelos

Esos son los pasos a seguir. Ya lo discutí con mi yo interno y la decisión ya esta tomada. La visión que cada uno pueda aportar, en pro en contra, será bienvenida como futura ayuda, pero en lo que respecta a mi decisión de los próximos 6 meses, es lo que hay.

PS1: a los que fueron a mi “despedida” en diciembre, les pido perdón, y en respeto al espíritu del evento, no pretendo hacer otra cuando “me vaya definitivamente”.

PS2: con referencia a los que creen fehacientemente que “tiré pa la cola”, mis saludos. Si son mis amigos, me entenderán con el tiempo. Los que no, me valen madre (Con todo respeto).

Lesionado Ronaldinho de por vida

2006-01-10T16:12:00.000-03:00

Se acabó la magia. Le robaron la cartera a mi mama (que tenia parte de mi dinero) y me quedé sin niuo, sin pega (aun) y con sólo el boleto de ida, para el 25 de enero. Que pésimamente definitivo y oscuro.

Es penca cachar que la vida se va de hocico contra una callecita idiota que se te cruza en el camino. Que Campanita era drogodependiente y la viste jalando en una esquina, cagada de frio, con la ñata hinchada y su estela de estrellitas en el suelo, lamidas por un perro.

Ahora, debo decir que el bolso robado desencadenó una serie de weas que tenia atrapadas entre el esternón y la espalda, y que, variantes mas o menos, parecen decirme “has hecho todo mal”.

Fui criado como un buen tipo. Un primo simpático, amable, paleta. Honesto, buen hombre buena pareja. Y en 27 años, salvo buenos amigos, no he conseguido nada. Ni una puta wea. Tengo la sensación de que si, ser buena persona fuera contable, me deberían unos tres millones de pesos. Buena friolera para vivir un rato rascándose los cocos.

¿Cómo será ser egoísta? Suena bien. Pensar en uno, mirar para adelante, pegarle al del lado. Algo solo, pero llevo 27 años rodeándome de buenas personas que me han dados recuerdos increíbles, pero ni un mango. Que feo. Amistad por conveniencia.

Pero de que chucha hablo. Si seguiré siendo amigo de todos. Es más, ya les pido disculpa por lo de la plata, no quise decirlo, ustedes saben que era broma. Ya pos weon, no te enojis. Te compro una chela. No tengo plata, pero ahí nos arreglamos. Weno? Piola.
No tengo plata, pero tengo amigos. Buen funeral será el mío. Están todos invitados. Yo pago.

Choque de civilizaciones

2006-01-04T19:33:00.001-03:00

Claudia tiene 30 años y habla con otras civilizaciones. Conversa con otra cultura. Charla con un mundo diferente. Pero no hace distinción con los países. Intercambia opiniones con un chavas, pibas y guapas. Habla con su cultura, su mundo, sus objetivos, independiente de si a su familia la cago Pinochet, Menen o Salinas de Gortari.

Ese mundo es mayor. Esas metas son claras, los objetivos principales y secundarios son la misión. Saben que vinieron a hacer a Barcelona. Ellos quieren tener una vida, con metas cumplidas siendo feliz. El Ronaldhino en versión yuppie. Un tipo cuyo don está tan claro como el agua. Un personaje que está dispuesto a dejar todo atrás por conseguir sus metas de vida completas.

José tiene 20 años y quiere saber que onda en la vida. Chatea con Cuahtemoc Blanco, Ronaldinho y Lionel Messi, y decidió que tenia que conocerlos de cerca. Que para allá iba el Metro. Y se dio cuenta de que, con un poco de esfuerzo, se sube a un avión y duerme en su cama. Y al otro día, se tomará una cerveza con Molotov, Paralamas y Miranda!, para en la noche volar en Aerolíneas Argentina, AirMexico y Varig.

Ese es un espíritu inquieto. Necesita saber que es lo que realmente quiere. Debe llegar a su mundo, su vida, su bar. El oxigeno es denso en la cocina de la abuela y necesita cambiar de aires. Debe descubrir a Borges, Neruda y Rulfo. Debe escarbar para encontrar su don. Pero antes de escarbar, debe descubrir donde hacer el hoyo. Y eso buscar tu objetivo de vida.

Los de la foto tienen 25 años.

Fucking city

2006-01-01T19:03:00.000-03:00

El mundo es realmente un pañuelo, si uno lo quiere. Anoche, tras una muy buena fiesta de año nuevo con la familia, llegue al hostal con tres cervezas en lata, sin expectativa alguna. Y mientras leía una revista en el lounge del hostal, llegó Nene, un tipo de Tenerife que andaba igual que yo. Juntamos unas monedas, charlamos un rato y fuimos a comer algo. Pero decidimos que preferíamos fumar algo antes que alimentarnos (prioridades absolutamente distorsionadas, pero bueno, es “Any Nou”). Buscamos unos pakistanies, compramos 5 euros, que son dos huiros wenazos) y nos fuimos al hostal. Pase de acostarme temprano a fumar. Todo bien.

Pasaron 10 minutos, nos agradecimos mutuamente el haber tenido fe en nuestras habilidades sociales en una lenta noche, y llegaron dos tipos de México buscando gente para ir a una Rave en la playa, que comenzaba a las 8 am. Y eran las cinco. Después llegò un irlandes, un rumano y una mexicana, salieron los copetes, entro Drum & Bass en el equipo, y yo, pegado, analizando y entendiendo que por ahí esta la clave para la paz mundial.

De pronto, cuando trataba de explicarle mis sensaciones a un mexicano parecido al Mono Mario, la pieza estaba llena. Incluso un catalán (cosa extraña en estas lides). United Colors of Benetton. Tal cual. Un Club de Futbol cualquiera, todos comunitarios. Piso Compartido. Pasé de acostarme a fumarme caños, y de ahí a una fiesta en otra. Ruda. Líneas de todo tipo. Todos jalando. En otra.

Y yo miraba. Si no me creen, poco me importa. Le tengo pavor a las weas por la ñata. Pero poco importaba, porque nadie te ofrecia. Si querias, era cosa de meter la ñata en la carpeta respectiva. El irlandés saco una bolsa de hierba, que dio vueltas por todos lados, y yo seguía mirando.
Pero eso no es Barcelona. No vine a eso. Quiero conocer Catalunya. Lo narrado es un espejismo. Y, fuera de la experiencia y lo entretenido, no es lo que me interesa. Soy huaso latino, pero no soy weon.

(No hay foto porque no lleve la camara... pero no me arrepiento. Crean en mis palabras)

En la Torre de Babel...

2005-12-31T12:43:00.000-03:00

Estoy en la Torre de Babel. Supongo que los textos sagrados se referían a algo similar a Barcelona cuando mencionaron el enorme edificio para llegar al cielo, donde nacieron los idiomas y todo eso. Mis primeras experiencias sociales fueron con argentinas, mexicanas, galesas, australianos, daneses y portorriqueños, en español e inglés indistintamente.

Igual esta wea es un infierno social. Desagradablemente lleno de todo. Atiborrado de colores, tonos e idiomas. Son todos cool, con onda. Taquilla. Carrete, turistas, bares, gringos, fiestas, negros. “Piso Compartido” en pleno. Y los problemas de inmigración deben ser graves. Gravísimos.

Como centro neurálgico de unión entre latinolandia y Europa, hay de todo. En el centro, los negros que venden weas en el suelo salen corriendo porque vienen los pacos. Igualito que en Ahumada. 1Chile, 0 Barcelona.

Arquitectónicamente, esta mierda es la zorra. Todo es viejo y bonito. Insisto. Todo con onda. Tanta onda que me sobrepasa y me apeste de escribir.

Igual voy a ir al Nou Camp a ver a Ronaldinho. 1-1 Chile - Barcelona.

Me largo

2005-12-15T00:40:00.000-03:00

Me voy. Me largo. Escapo. Me viro. Armo mis maletas y seria todo. Me aburrí. Estoy chato. Enfermo. Me cansé de ver los mismos edificios cuando voy al centro. Me aburrí de decir las mismas frases cuando saludo al quiosquero, al portero, al micrero. Me tienen chato los choferes. Me enfermaron los flaites. Me emputecieron los cuicos. Me cansaron los pacos. Me aburrí del “weon”. No quiero pensar mas en lo que piensa el otro sobre mí. No quiero facturar por ser quien soy. No quiero tomar la micro y esconder mi bolso porque tengo la insignia de la UC pegada en él. No quiero tener que correr a una botillería porque me la van a cerrar. No quiero fondearme para fumar un caño. No quiero ver Rojo en LUN, Salas en La Tercera o Lagos en El Mercurio.

Se donde voy. Lo dice mi pasaje. Pero, de verdad, no tengo idea del lugar donde llego. No se como se trata la gente. No se si seré un chicano más o un ciudadano del mundo. No se si seré respetado como debería (o creo que debería). No se si me ganaré el Kino o me perderé en el olvido. No se que dan en la tele. No se si tendré tele. No se cuanto sale una entrada al cine. No se si hace frío o mucho frío. No se si las mujeres se abalanzarán sobre mi o si me miraran con asco latino. No se si en la futura pega me exigirán ropajes especiales, conducta intachable, comportamiento artístico, hablar otro idioma o aprender a hablar el mío. No se si tendré que aprender a pegar combos o a abrazar. No se si vuelvo. No se si me quedo.

Quiero averiguar esas cosas. Tengo ciertas certezas. Algunas expectativas. Un puñado de deseos. Un ramillete de tentaciones. Un enorme tazón de fe. Tengo amor para entregar, lágrimas para extrañar y risa para revelar. Tengo habilidades que mostrar y facturar. Tengo un plan.

Tengo 27 años. En ese tiempo he vivido en Santiago, Arica, Iquique, Viña del Mar, Wellington y Puerto Montt. 21 casas distintas. 4 familias. Desarraigado total. No tengo absolutamente ninguna aprensión con respecto a las cosas. Me importa la gente. Conocer. Averiguar gustos, dichos, costumbres. Aprender cuando decir “topetar”, “talla” o “juesu”. Cuando terminar la frase con un “hey”. Me gusta poder decirle a un chilote lo maravilloso que es vivir frente a la playa, bañarse a las siete de la tarde y tomarse una cerveza helada con 25 grados de calor en el ambiente. Esto, todos los días. O decirle a un santiaguino todo lo increíble que se puede aprender cuando vives dos años con un puñado de amigos en un internado metodista, aprendiendo sus experiencias de vida, independiente si me costó un par de sacadas de chucha.

A eso voy. Ya no tengo que más contar. Mis historias se secaron o mis oyentes se aburrieron. Voy a extraer mundo. A absorber un acento, a chupar costumbres y, al mismo tiempo, entregar vida, detalles y errores. Me voy para encontrarme de nuevo. He pasado 6 años en Santiago y, realmente, miro hacia los lados y veo que no hay nada más.

Es muy posible que haya mucho más de lo que conozco, pero no me interesa lo que ya no aprendí. No lo voy a aprender a esta edad, en mi entorno actual. Mi única salvación es teletransportarme y aparecer a un océano de distancia, con los ojos abiertos, las manos apretadas y el corazón expectante.

Deséenme suerte.

La cuarta via

2005-12-03T03:31:00.000-03:00

Acabado el huracán que me significó la visita de Pearl Jam, en medio de dos semanas insistentemente llena de emociones dispares, incluyendo viaje, premio, esperanza, derrota, violencia y amor, me dio la sensación que pude sacar algunas conclusiones con respecto a donde estoy parado.

1) Vedder y compañía estuvieron ausentes en Chile por tanto tiempo, entre muchas razones, por un conflicto con Ticketmaster. Esto, en un entorno donde su ideología política los hacía combatir al mundo, incluyendo las multinacionales de la industria discográfica. Y cuando se supo que la banda tendría a disponibilidad de los fanáticos el recital en Chile, con fotos y carátulas, en la módica suma de 5.500 pesos, me sentí orgulloso de seguir a una banda cuyos actos tenían directa concordancia con su pensamiento. Pero fue triste que muchos fanáticos, tanto o más que yo, olvidaran su defensa al pensamiento pearljamiano al tirar a la chuña los mp3 del ansiado recital, destruyendo una de las escasas instancias que tenemos para, efectivamente, doblarle la mano al “podrido” sistema en su propio terreno, y además, matando la gallina de los huevos de oro.

2) Hace unos días adquirí un librito de unos 15 x 10 cm. que versa sobre la desigualdad del sistema, el poder de los ricos, la falta de oportunidades de los pobres, el patético acceso a la cultura, y toda esa parafernalia humanista que tanto defendemos cuando nos conviene. Llamado “Zapping al chile actual”, el libro es parte de una serie de, creo, 10 tomos, que continúa la labor que, “a comienzos de los 70, la Editora Nacional Quimantú, puso en los quiscos, examinando la heterogénea realidad social del país”. Sin embargo, el exiguo tomo, que en su contratapa llora “PELIGRO: LA FOTOCOPIA MATA AL LIBRO”, cuesta 2.500 pesos, aunque tienen fotos bonitas, y los colaboradores, entre ellos Tomás Moulian, tienen mucha muñeca literaria. Además del precio, indudablemente exagerado (considerando que Maxim vale 2 lucas y la Rockaxis 1.500 pesos), estos genios debería haber deducido a esta alturas que, en Chile, la mejor forma de hacer que la gente lea es gracias a la piratería. (esquivando de antemano las posibles balas al respecto, existe una gran diferencia entre un puñado de mp3 y un libro o revista interesante. Y el valor es indudablemente mayor para éste último).

3) Hoy en la tarde, cuando venía de cobrar con exiguo orgullo mi sueldo mensual, a mis espaldas escuché un grito horroroso, como si se hubieran violado en 1 segundo a alguien. Y no estaba tan equivocado. Un “flaite”, esos que la señora Tohá defiende con fuerza de mujer, había cartereado a la mencionada dama, que de seguro venía de un lugar similar al mío (y fijo que con más sueldo). Y lo más sorprendente fue que el tipo ni siquiera salió corriendo a una velocidad inalcanzable. Trotó, e incluso emitió una burlesca risa por el estridente grito de la señora. Eso lo escuche yo porque el canalla este pasó a dos centímetros míos. En los minutos que pasaron entre el evento y mi llegada a la oficina, pensé de manera obsesiva cosas como “podría haber hecho algo. Ponerle la pata para que caiga, darle como bombo en fiesta en el suelo, esperar que llegara la fuerza policial, que obviamente no estaba en ninguna parte, etc etc”. Pero también pensaba “¿y si sale con una pistola S.A el señor flaite? ¿o una cuchilla dantesca? Aparte que nunca andan solos estos maricones, etc”. Finalmente, al igual que medio Providencia, no hice nada, llegué a mi oficina, almorcé tranquilo, y en mi casa comencé a despotricar contra el sistema.

Definitivamente estamos perdidos.

Cuando nuestros líderes de opinión, o ídolos, encuentran la llave para alterar las cosas, deberíamos hacer lo imposible para mantener firme esa creencia, y no violarla cuando no nos es conveniente.

Cuando los pensadores sociales del nuevo Chile ponen el dedo en la llaga, lo mejor es publicitar dicha información para que los afectados se den cuenta de lo que ocurre. Pero si su ideal es la igualdad, y ponen en el mercado un pequeño libro a 2.500 pesos, es difícil creerles una palabra de lo que dicen, perpetuando el concepto de elitismo cultural, el mismo que se disfrazó de pueblo en La Bastilla, derrocando a los reyes y colocándose en el trono hasta nuestros días.

Cuando en los medios de comunicación existe una fuerte campaña para destruir el espacio público, transformándolo en una especie de ring social, donde los ricos sufren de la violencia del pobre, el pobre la recibe de la autoridad, y a la autoridad le llega de todos lados, es labor de quienes utilizan esos espacios mantenerlos sanos. Pero si al primer grito de espanto decidimos mirar para el lado, hacernos los dormidos, para después despotricar contra el podrido sistema imperante, no hay nada más que decir.

Suerte.

Una noche perfecta

2005-11-23T03:11:00.000-03:00

Es difícil comenzar. Se puede hablar de la trayectoria de una banda que, a más de diez años de su nacimiento, sus clásicos no han perdido ni una pizca de la potencia con la que se dieron a conocer. Se puede hablar del sabor que genera marinar a una fanaticada durante 14 años, con discursos, estrofas y discos respetables y limpios de los males de la música popular. Se puede mencionar una generación que creció mirando a unos ídolos ajenos en la televisión, y que soñaba con ver a Kurt Cobain en Santiago el mismo día en que apretaba el gatillo, o que fantaseó con ver a Vedder y compañía, al mismo tiempo en que aplaudíamos su lucha contra Ticketmaster.

Estos ingredientes básicos estuvieron en su punto perfecto. Elegidos con pinzas. Una banda que ya no sólo es representante de una época, sino que se ha transformado, a pulso, en un grupo de rock de alto nivel. La enfermante y despiadada espera, que nos volvió locos. Y por eso la noticia de su visita, algún día del 2005, se sintió tan fuerte como la vez que escuchamos por primera vez Alive en una radio. Es el resultado de la mediatización de la música, elemento que nos es tan propio que creemos injusto el mundo porque, en esto pastos, no podremos sentir la potencia de la banda que pudimos amar en algún minuto. Una banda que supimos no habíamos olvidado cuando se confirmó la fecha y el escenario del show. Una banda que volvimos a amar cuando la lluvia caía, el vapor volaba y los corazones latían en frenesí hasta detenerse por completo, durante milésimas de segundo, con los primeros acordes de “Release Me”. Y hoy, una banda que no olvidaremos.

Si a los ingredientes básicos le sumamos una suave lluvia que recordaba las húmedas imágenes del icónico Seattle que conocimos con MTV, el resultado no puede ser menos que idílico.

Cuando acabó, si bien hubo desazón, claramente el público estaba satisfecho. Pletórico. Hinchado de placer. Los comentarios tras “Alive”, las caras de la audiencia tras “Black”, el gesto de éxtasis con los primeros acordes de “Yellow Ledbetter”, otorgaron valor agregado a la entrada, que se guarda como tesoro en la billetera. O los aplausos del público, que respondía con amor y pleitesía la ejecución musical de un puñado de chicos que sólo vinieron a rockear al sur del mundo. Y se encontraron con 25 mil voces que esperaron 14 años para explotar de verdad. Detonación que reventó una noche en San Carlos, que voló la cabeza de Pearl Jam en pleno, y que incluso sorprendió a los mismos asistentes, que se dieron cuenta, una húmeda noche en la precordillera, del poder de la música. En la misma precordillera que sostendrá en sus brazos los ecos de Vedder y de Santiago, la noche en que todo fue perfecto… o pudo serlo.

La bella espina

2005-11-23T02:50:00.000-03:00

Fue un error. De ambos, supongo, pero más mío. Mío porque sabía que significaba el evento. Mío porque sabía el valor de aquel momento. Pero también de ella, que no le otorgó la importancia que merecía. De ella porque no calculó bien el momento en que llegaba. De ambos, supongo.

La previa fue ruda. Ruda porque, de a poco, nos fuimos dando cuenta de lo que íbamos a perdernos. De a poco ella se fue dando cuenta que la había cagado. De a poco me fui dando cuenta de que la había cagado. Para ambos fue ruda, supongo.

Llegar al estadio fue extraño. Fue extraño porque sabía que faltaba algo. Fue extraño porque sabía que podría haber hecho más para estar completo. Fue extraño porque ella se fue emocionando a medida que avanzaba la hora. Y fue extraño porque ella sabía que no debía estar haciendo llamadas perdidas, sabía que estaba en el lugar equivocado, que su puesto era en otro lado, en la precordillera, sudando, con polvo y el pelo mojado a la rápida con agua mineral, aunque no le gustara. Fue extraño para ambos, supongo.

“Black” fue triste. Fue triste porque es un gran tema para abrazar, y no tenía qué abrazar. Fue triste porque lo escuchamos a medias juntos por celular, y descubrí que la conectividad no es total. Fue triste porque ella hubiera dado lo que fuera por oír a la banda en la radio, y descubrió que la conectividad, después de todo, no era total. Fue triste para ambos, supongo.

“Yellow Ledbetter” fue increíble. Increíble porque los errores ya los habíamos cometido, la rudeza ya la habíamos tragado, la extrañeza ya la habíamos asimilado y la tristeza estaba superada. Era hora de disfrutar, la conectividad parcial importaba un pepino, porque los minutos se multiplicaban como peces y panes, porque ambos escuchábamos al unísono las inmortales “Can you see them out on the porch but they don’t wave”, mientras pensábamos que estamos juntos, que escuchamos juntos. Que vivimos juntos. Que nos equivocamos juntos, que sufrimos juntos, y que lloramos juntos. Y decidimos sorprendernos juntos. Fue increíble para ambos. Y eso lo sé.

En Cartelera

2005-11-18T10:48:00.000-03:00

Urbi et Orbi en caos (1ra Parte)

2005-11-12T04:37:00.000-03:00

En la obra póstuma de Carl Sagan, “Miles de millones”, el autor describe sus sensaciones con respecto a una postal que cuelga en su baño, y que dice:

Querido amigo: Sólo unas líneas para decirte que estoy vivo y coleando y que lo paso en grande. Es magnífico.
Afectuosamente,
WJR

Lo simpático es que la imagen de la postal muestra una foto en color de un trasatlántico de propiedad de White Star, llamado Titanic. Y la fecha dice 13 de abril de 1914, un día antes del ya cinematográficamente famoso hundimiento.

En el siglo pasado, el ser humano vió sobrepasar en tres ocasiones sus potencialidades. La primera, en 1914, cuando la magnificencia del hombre chocó con un iceberg a las 11:40 del 14 de abril, y su ego se hundió pasadas las dos AM en las heladas aguas del paralelo 41° 43′ Norte, Meridiano 49° 56′ Oeste. La segunda, cuando tras diversas tensiones entre locos, expertos y grandes estadistas, el mundo se encontró con la tecnología suficiente para que, de golpe y porrazo, llegara una guerra mundial que involucró a muchas naciones, y que costó 50 millones de muertos, 20 millones de militares y 30 millones de civiles, que incluyen a las victimas del holocausto nazi. Y la tercera, si bien no ha sido probada aún, para muchos consiste en el descubrimiento del genoma humano, lo que ha permitido la experimentación genética en seres humanos y animales, con la consiguiente clonación y quien sabe que más.

Debemos tener claro que las consecuencias de cada uno de nuestros avances no suelen ser notados en la época que nos corresponde. Nos tomó unos 30 años descubrir el daño que generan los CFC, otrora gran invención, y nos tomará unos 50 o 60 años reparar el perjuicio generado en la capa de Ozono.

Estas últimas semanas, el mundo ha fijado sus ojos en Europa. La crisis que azota los suburbios de Francia radica en motivos que hemos visto hace 50 años, y que tienen que ver con la intolerancia de un grupo reducido de personas hacia otro mayoritario, en un entorno y sistema que nos es común, tanto por experiencia directa como por historia universal, nos guste o no.

Pero la conexión entre vehículos quemados por ciudadanos franceses de proveniencia africana y árabe, y los tres eventos mencionados al principio del texto, tiene que ver con que el desarrollo del ser humano implica consecuencias tanto positivas y negativas. Y en este caso, la creación la Unión Europea como bloque, y su concepto de sociedad civil unida y en paz, corresponde al cuarto invento del ser humano, esta vez político y económico, que puede pegarnos en las narices y dejarnos, por cuarta vez en nuestra vida, inconscientes durante un buen rato.

Las bondades de la UE son claras, pese a los disturbios, al igual como fueron los avances de la ciencia, pese al Titanic, la 2GM y el genoma humano. ¿Está mal enfocado el bloque Europeo? Si, si analizamos las injusticias e intolerancias que surgen de las naciones participantes. Pero el mismo bloque logró unir a Francia y Alemania, otrora contrincantes históricos.

Los alzamientos no son sorpresa. No podemos olvidar que hace un tiempo, Francia estuvo a punto de elegir como su máxima autoridad a un nacionalista extremo. Y lo mismo ha ocurrido en otras naciones del continente europeo.

El sistema se está resquebrajando. Las injusticias sociales que genera la economía como esquema están teniendo consecuencias. Pero el tema acá no son los empresarios ni los gobiernos. Son las personas. Y el incesante trabajo social y psicológico que ha significado intentar asemejarnos unos a otros, que comenzó con la Iglesia Católica hace dos mil años, y que sigue hoy, comienza a chocar con la realidad. Esa que dicta que no somos iguales. Que tenemos diferencias claras tanto en asuntos morales como sociales y culturales, independiente del color de la piel. Esas mismas que ha ocasionado la desigualdad social en Francia, los Sin Tierra en Brasil, los piqueteros en Argentina, y los disturbios que han acompañado a cada una de éstas manifestaciones sociales, que cada día que pasa, están més dispuestas a gritar “queremos igualdad”, cuando la realidad dicta que “quieren libertad".

Próxima entrega: rol de los medios de comunicación en el nuevo orden…

SupermAllende

2005-11-09T03:26:00.000-03:00

Traducción del texto de Patrick Hunt. El original en inglés, aca

Es divertido hipotetizar sobre que habría pasado si un momento clave en la historia hubiera ocurrido de manera distinta.

Por ejemplo, si ciertos jugadores de Magallanes no se hubieran juntado en el Quitapenas para quejarse por quien sabe que, Colo Colo no hubiera nacido nunca, desapareciendo el concepto de equipo o hinchada popular asociada a un indio. De esta forma, el “Flaco” del “Dinamita Show” no se hubiera transformado en un icono popular del humor, al no aparecer en el Festival de Viña del 1996, dejando un vació horrible en el espacio humorístico del clásico evento.

Guardando las diferencias, el escritor Mark Millar hizo lo mismo con el superhéroe más popular de todos los tiempos en la novela gráfica “Superman: Red Son”. Lo que el lector obtiene es una historia realmente interesante, y no se necesita ser un freak del comic para apreciarla.

Millar recontextualiza a Superman como un héroe soviético. Y en vez de caer en Smallville, el hombre de acero aterriza en una granja colectiva de Ucrania. Por consiguiente, se transforma en el campeón del socialismo, y líder de la URSS, continuando el gobierno de Stalin.

Todo es al revés. Estados Unidos pierde la Guerra Fría, transformándose en un país rebelde que se cae a pedazos, mientras trata de mantener de manera desesperada sus ideales democráticos y capitalistas. Nixon es asesinado, mientras que Kennedy se casa con Marilyn y se transforma en Presidente en los años 70. Batman es un terrorista. Louis Lane se casa con Lex Luthor, uno de los hombres más inteligentes del mundo, que también llega a la Casa Blanca, acompañado por Jimmy Olsen, el ex pelele reportero gráfico del Daily Planet, como vicepresidente. El comunismo reina el mundo, y bajo el poder de Superman, el hambre, al enfermedad y el dolor son erradicados.

“Red Son”, primera entrega de una trilogía, es una idea simple, pero no menos brillante. Uno puede pensar “cómo no se le ocurrió antes a nadie”, como el chicle o los minibuses de cuatro puertas.

Las 141 páginas de “Red Son” relatan cuando Superman descubre el poder, lo adquiere y, finalmente, lo deja. Los dibujos son fascinantes, descartando la “S” del pecho de Superman, siendo reemplazada por la Hoz y el Martillo. Incluso la máscara de Batman es reconfigurada para parecer un sombrero típico ruso. La escenificación de la fría Moscú esta muy bien lograda, al igual que la edad otorgada a Luthor, Lane y Superman en los últimos capítulos del libro. Y si bien los textos son típicos de cómic, logran dejar suficientes elementos a la imaginación, aunque entregan la información necesaria.

Sin embargo, lo realmente llamativo de la historia no tiene que ver con su originalidad ni creatividad, sino con las preguntas que planeta al lector y que tan relevante es la historia ante los temas contemporáneos.

La línea que define los buenos y malos es borrosa. Y mientras uno apoya a Luthor porque es estadounidense, también se apoya a Superman porque… vamos, es Superman. Y aunque éste se transforma en el Orweliano “Hermano Mayor”, su objetivo final es buscar lo mejor para todos. Claro, las libertades civiles y personales toman el asiento trasero frente al mayor interés social, pero esto no es tan grave si estamos hablando de un mundo cercano a la utopía. Es la gran pregunta post 9/11: en el nombre de nuestra protección y seguridad, ¿A que debemos renunciar?

Millar nos fuerza a ver el mundo, especialmente Estados Unidos, a través del colorado lente comunista, y la imagen no parece ser tan mala.

Ver a Superman con una iluminación completamente diferente es verse a uno mismo de manera completamente diferente. Representa todo lo que es puro y bueno de Estados Unidos, pero acá usa un nuevo tono de Rojo. Aunque, en tiempos difíciles, como ahora, incluso un Superman comunista no es una idea tan descabellada.

Imágenes

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Valsesito peruano

2005-11-07T01:30:00.000-03:00

Cuando escribo esto, el ex mandatario peruano Alberto Fujimori confirma su presencia en Chile. Rara cosa esta. Y el que las cerca de 20 órdenes de captura que emanan de Perú sobre el perseguido incaico no tengan validez jurídica en Chile, no hacen más que complicar de sobremanera la relación entre ambas naciones. O virar el escenario de manera importante. Depende como se maneje toda esta situación.

A estas alturas, es de perogrullo decir que La Moneda ha manipulado de manera horrible en la crisis con Perú. Y el problema de esto no es tanto por la situación puntual que nos aqueja esta semana, sino por lo que significa un mal manejo estratégico y comunicacional del Gobierno de Chile para sus similares en la región y el mundo.

El 5 de octubre de 1988, además de llegar la ansiada “alegría”, Chile tuvo la inmejorable oportunidad de limpiar su imagen internacional. Y tras 17 años, los mismos que le tomó a Pinochet destruir el trabajo de poco menos de dos siglos, Chile se ha transformado en un estado modelo en términos institucionales. Lo anterior gracias a que desde 1990 hasta hoy, los sucesivos gobiernos de la Concertación tuvieron que enfrentar informes Rettig y Valech; detención de Pinochet en Londres y su acertado regreso a Chile; procesamientos a militares; desafueros; etc., todo en un marco gubernamental, jurídico y político perfecto, donde la manida frase “las instituciones funcionan” responde a una realidad, no a un deseo.

El resultado de estos años de dura labor publicitaria son las impecables relaciones de Chile con naciones relevantes en el contexto global, lo que nos permitió firmar un TLC con EE.UU rechazando case de manera paralela la invasión a Irak, posición aplaudida a rabiar por las naciones más progresistas del mundo, y que incluso nos otorgó un pequeño cameo en un filme del orondo Michael Moore.

La situación actual es la siguiente: los argumentos legales con respecto a los límites entre Chile y Perú están confirmados por las autoridades e instituciones chilenas, y por sus pares incaicas. Y tanto la Armada Peruana como su marina mercante han considerado la tesis chilena como la frontera marítima real en los últimos 50 años, confirmando de facto la teoría del límite paralelo.

Por lo tanto, el Gobierno sabe que, de llegar a instancias litigantes, todo fluye a favor de Chile, desde la legalidad hasta la imagen de Chile como estado-nación. Y, por el momento, los percances del gobierno en la materia no han sido tan graves como para manchar la hoja de vida tricolor, que en comparación a la peruana, nos permite cosechar lo sembrado.

La “sorpresiva” aparición de Fujimori en el Merino Benítez no hace más que complicar la trama. La opción de que Chile extradite al japonés está ahí, en manos de cualquier juez local que pida su arresto y expulsión. Y el valor que pueda tener el ex mandatario en este escenario es aún borroso. Algunos dicen moneda de cambio. Pero el que el peruano haya arribado a Chile en este preciso segundo no parece coincidencia. Estando las cosas tan frágiles, en un año especialmente tumultuoso entre Torre Tagle y la Cancillería chilena, cualquier acción y reacción levemente brutal puede voltear el escenario de manera grave. Y en esto, Chile tiene mucho más que perder que Perú.

Crónica del 1900

2005-11-05T02:57:00.000-03:00

Hace 100 años
SOMBREROS. Han vuelto a aparecer en el Teatro Municipal damas con grandes sombreros. Se pide hacer valer la prohibición municipal en tal sentido.
- EL Mercurio, 4 de noviembre 2005, Cuerpo A, Pág. 2

Ella se sentía sexy. Tras dos horas de desenfrenado sexo con el servicio, específicamente con los dos jóvenes que cuidaban las caballerizas, doña Englantina Eyzaguirre Risamonti quería seguir con la juerga mental. Claro, ya llevaba dos meses engañando a su reputado esposo, balmacedista senador de la República, y necesitaba variar su rutina. Pero como mujer del caballero, no podía subirse a un caballo desnuda y recorrer la Plaza de Armas (aunque bajo José, sobre Pedro, rodeada de heno y relinchidos, durante una noche muy iluminada en todo sentido, la idea se le cruzó por la cabeza y entre las piernas).

Las fantasías solían llegar solas, junto a las ideas de revolución personal. Tomaba brandy a escondidas, la señora Eyzaguirre. Fumaba cigarrillos tras las sesiones hípicas nocturnas, la señora Eyzaguirre. Pero nunca se le habría ocurrido violar la ley (no de manera pública, claro está). Menos cuando conversó sobre cuanto echaba de menos los grandes sobreros durante la misa del domingo, ya que tras recibir las miradas de horror por parte de sus católicas amigas conservadoras, con las que sólo tenía en común la tendencia política de sus maridos, recordó que la policía los había prohibido en instancias sociales.

Pero doña Englantina compartía con otras damas, muchas de ellas algo más liberales, al punto en que se manifestaban con los grandes sobreros en ciertas ocasiones sociales, aunque todas de manera privada, ya sea en el británico té de las cinco o durante los juegos de canasta, donde las más osadas hablaban del tabaco indio que el navío trajo hace dos meses (situación que nuestra reputada señora envidiaba con placer, puesto que sus experiencias tabacaleras se limitaban a los productos que José producía de manera personal en la hacienda donde trabajaba su padre, aunque nunca se quejó, pues su interés, más que un cigarrillo, era el puro de José).

Así nació la idea de ir a la presentación de “Hamlet” en el Teatro Municipal con el sombrero más grande que podría encontrar. El problema comenzó cuando, tras emanar ideas potrilleras con el sobrero en su cabeza, y luego de ver pasar a Pedro con el azabache rocín de su respetado esposo, decidió acudir a los establos a “disfrutar del majestuoso espectáculo que ofrecen los caballos al correr”, como solía decir a su marido al notar su ausencia.

El problema es que la reunión política que el Senador organizaba todos los jueves se acortó, situación indirectamente proporcional al ímpetu de Pedro y José, por lo que la reputada dama debió salir corriendo, dejando su enorme sombrero sobre el jamelgo de su esposo. Pero se sentía sexy, y esto se transformó en la menor de sus preocupaciones.

Cuando salían de su palacete camino al Teatro, el acertado José tuvo la brillante idea de entregarle el sombrero a la señora cuando estaba en la carroza, el que “había dejado olvidado en el foyer”. Bien merecidos tuvo los 100 latigazos postreros, ya que olvidó retirar la paja (heno) presente en las plumas, revelando a gritos el secreto a voces que el servicio conocía, y que el Senador hacía caso omiso.

Para consuelo de todo el mundo social, nadie echó mucho de menos a Englantina Eyzaguirre Risamonti esa noche en el teatro. “Se enfermó de manera fulminante” repetía el Senador entre escenas. “Quizás no encontraba el sombrero apropiado” cuchicheaban las señoras de alcurnia. “200 merecía el desgraciado”, dijo Englantina más tarde, antes de morir por intoxicación digestiva. “Igual estaba buena la iñora”, decía José, entre risotadas, con Pedro, mientras sanaba las heridas de su espalda consumiendo vino por la garganta.

De Rusia con amor

2005-11-03T01:10:00.000-03:00

Cuando el mundo fílmico concreta ciertas tendencias de género y, por lo tanto, los grupos de fanáticos se agrupan casi por zonas geográficas, siempre es interesante ver apuestas que traspasan tales nichos dramáticos. Y cuando esta apuesta tiene que ver con el cine fantástico de acción, que ha sido dominado casi enteramente por Hollywood, con enormes presupuestos y niveles de taquilla, la apuesta es más interesante.

Esta inquietud me nace con dos filmes franceses. El primero, “Les Rivières Pourpres”, un thriller policial similar a “Seven”, protagonizado por Jean Reno y el maldito de Vincent Cassel (se come a Monica Belluci); y el segundo fue “Le Pacte des Loups”, historia de acción fantástica, con una imaginería exquisita, llena de personajes dignos de comic (ya quisiera una figurita de acción de alguno de los personajes de esta cinta, entre ellos, nuevamente la Belluci, que se ve más rica que en Matrix). Descartando la presencia de tan bella mujer, ambas cintas son muy recomendables. El punto es que cuando supe de “Guardianes de la Noche”, cinta rusa sobre poderes de la luz y oscuridad pululando por las calles de Moscú, no me quedó más que desearle lo mejor, y esperar algo similar.

El filme responde absolutamente a esos parámetros. Al menos durante el tiempo que dura, como buena cinta pop corn, que batió récords de taquilla e inversión en su Rusia natal. La historia no se queda en veremos a la hora de imaginar: dos grupos eternamente peleados luchan por mantener el equilibro en el mundo. Los primeros, Guardianes de la Noche, se dedican a vigilar a los nocturnos, principalmente vampiros, mientras que estos últimos, cuidan el día de los excesos de los seres diurnos, formados por mutantes, videntes y demases. El tema es que dicho equilibro se romperá este año, cuando el Gran Señor de los “otros” defina a que grupo se adosará, dando inicio a una cruenta guerra.

Cuando la narrativa es así de simple, el poder queda en manos de los guionistas, para otorgar giros y nudos argumentales dignos, y en las de los técnicos, que entre tanto ser extraño, deben ser capaces de otorgar realidad a las mutaciones y sensaciones. Y el objetivo está absolutamente logrado.

También es llamativa la dinámica de funcionamiento de ambos grupos, donde la vigilancia se transforma en una especie de seguridad ciudadana, y cuando alguien viola dichas reglas, aparecen los “pacos” para sacar partes. Llega ser chistoso, pero funciona de acuerdo al sistema social actual. Se gritan órdenes del tipo “Somos guardianes de la noche!!! Salgan a la luz!!!”, y algunos miembros del orden son amigos de los malos.

De existir un pero, éste podría pasar por los ritmos y formas imaginativas del filme, las que son propias de la cultura rusa. Y al igual que el cine oriental, que funciona a un paso desesperantemente distinto, da la sensación que ocurre algo similar en este filme, pero en elementos más visuales que narrativos. Mucha oscuridad y mucha tensión a ratos, las que pueden cansar. Por eso es clave ver “Guardianes de la Noche” con un espíritu positivo, con la cabeza abierta a experimentar. Porque cuando uno lleva casi 20 años disfrutando cintas de acción al ritmo estadounidense, que tiene casi 100 años de duración, el cambio puede ser dramático. Aunque, a fin de cuentas, es sólo cine de acción, sin mayores pretensiones. Y, a ese nivel, “Guardianes de la Noche” funciona de perillas.

Elementos Perfectos

2005-11-01T23:38:00.000-03:00

Cuando el director francés Luc Besson golpeó el mundo fílmico con la preciosa “Azul Profundo”, allá por el año 1988, nadie imaginaba que se transformaría en un destacado productor de cintas de acción tipo “Transportador”, y en cantidades industriales (mientras lees esto está trabajando con 14 cintas, en distintas etapas de producción).

En algún momento de esta transición entre artista/artesano/comerciante, Besson cuajó una serie de elementos de manera perfecta para realizar una cinta inmejorable. Insuperable en estética, pulcra en actuaciones y sin mayores ínfulas. En “El Quinto Elemento”, Besson, que venía de recibir el aplauso cerrado de la crítica mundial con la llorosamente buena “El Profesional”, probó la acción hollywoodense, pero con un toque francés. Y el resultado es cine-fusión realmente notable.

Gran parte del logro de “El Quinto Elemento” está un casting que exuda calidad. Bruce Willis haciendo lo que mejor sabe y donde es el mejor de todos, al nivel de John Wayne en códigos noventeros; una Milla Jovovich exquisita, que alcanza notoriedad tras una carrera cinematográfica de dudosa calidad, y la musical de similar tono, y que puede que resalte porque, francamente, habla poco y nada (aunque hay que decir que ha mejorado mucho de un tiempo a esta parte); el mejor Chris Rock de la historia, interpretando al chistosísimo Ruby Rhod; y finalmente el notable Jean-Baptiste Emanuel Zorg, a cargo de Gary Oldman, en la que debe ser la mejor actuación de su carrera, hasta que tomó el papel del comisionado Jim Gordon para la última entrega de Batman.

Además del exuberante pelotón de interpretes, también sale a relucir en “El Quinto…” toda la estética del vestuario creada personalmente por el diseñador Jean Paul Gaultier. Bizarro y popular como pocos, el galo pudo dar rienda suelta a un universo visual de personajes, desde ladrones de poca monta hasta la Diva Plavalaguna, pasando por los guardias del hotel donde se desarrolla la acción, en un casi cameo de las vestiduras clásicas de Gaultier.

Pero todo esto no hubiera funcionado de no ser porque, en el fondo, la historia es más que decente. Una narrativa redondita, sin huecos ni nada por el estilo. Un cuento que Besson venía trabajando desde joven, y que tras dos experiencias notables, como son “Azul Profundo” y “El Profesional”, permitieron al galo generar una cinta memorable, con gancho. De esas que te permiten adosarte al televisor sin remordimiento alguno. “El Quinto Elemento” funciona de buena manera como cinta de acción, pero al ser el resultado de la estética, narrativa y diseño francés, deja de ser una película más y se transforma en un espectáculo visual notable, donde el concepto “placer culpable” no tiene cabida en lo absoluto.

En TV...

Amargando la vida...

2005-10-30T23:55:00.000-03:00

Manteniendo mi cuestionable espíritu combativo, y en un terrible acto de traición a la natural instancia “pensativa” y “de acuerdos” que tanto me pertenece, analicé un blog hace unos días, firmado por Verónica Reyes, el que junto a una entrevista a Alfredo Jocelyn-Hoyt en La Nación Domingo, me hicieron divagar sobre el rol que las Universidades en Chile tienen para la sociedad.

Fueron los señores Ortega y Gasset, entre otros, quienes sindicaron a las Universidades como los dínamos de una nación, el portal del futuro de la sociedad en la que residen. Y no muchos confirman lo anterior con las ya clásicas Federaciones Universitarias de finales de los 60, que gritaban a los cuatro vientos el potencial triunfo de Allende, y de paso estableciendo que “El Mercurio Miente”.

Más de 30 años después, las Universidades siguen siendo los centros generadores de líderes. El problema es que en el estado actual de la política y sociedad chilena, no es muy alentador que éstos salgan de los campus universitarios, otrora generadores de la intelectualidad nacional.

Pero el juego comienza cuando hay que buscar responsables. Y ahí salen los líderes tipo Consejo de Curso de 8vo básico, que gritan, lloran y arman tocatas ad-hoc, mientras los miembros del facultativo, que comentan entre pasillos que “el sistema está podrido y todo se va al carajo”, a la hora de sumar, deben revisar controles y trabajos marcianos. La pega, dicen.

Capítulo aparte son los directores y rectores, verdaderos fantasmas que a ratos pasan por la sede, que dictan charlas de humanismo mientras sus estafetas cobran 250 mil pesos mensuales porque el joven no tuvo la fuerza o el interés de aprobar el único ramo que lo tiene pegado en las aulas. Razones sobran. Y esto no es un fenómeno absoluto de las privadas, que frente al mar de críticas de los años 90, decidieron virar el timón y enfocarse en trabajar, acumular miles de alumnos en 3 cuadras y sacar profesionales como Castro detiene detractores.

Y tampoco es el malévolo sistema que nos maneja como títeres. Gran culpa la tienen los estudiantes, entre los que viven en asambleas y sueñan en grande, y sueñan en grande, y sueñan en grande, y los que ya no sueñan (o nunca lo hicieron) y viven como parásitos en rinoceronte, absorbiendo lo que quieren para volar cuando no exista utilidad.

Pero quien puede culparnos a nosotros, pajarillos bobos, por querer cumplir nuestros sueños, de manera autosuficiente, sin esperar que la sociedad se transforme en el somnoliento Edén, en el lloroso Rojo Amanecer, en el patriótico Futuro Esplendor. Yo voto. Y puedo apostar que muchos de nosotros, apáticos ciudadanos, también votamos. Pero ese bendito voto no significa nada sino se cree que lo que se vota, mientras que aquellos que más creen deciden abstraerse del sistema, en protesta.

Y eso es lo más censurable. Principalmente por tonto, puesto que al no ser parte de la ecuación, no tienes injerencia en el resultado. Y los rebeldes buscan alternativas fuera del molde, golpeando como desaforados, cuando es claro que la mejor forma de derrotar el sistema, si eso es lo que quieren, es desde dentro. Eso quiso la oposición de los años 80’s. Así les ha ido. Y supongo que eso quieren los estudiantes que se desviven por la igualdad, mientras aquellos que se cansaron, sólo quieren que se bajen pronto del paro para poder pasar la Navidad en mi casa en Chiloé. “Maldito vendido!!!”, le gritaría algún colérico.

Lo peor es que yo solía ser un tipo positivo.

Recojan el sombrero

2005-10-29T04:02:00.000-03:00

No soy periodista de guerrilla. Caramba. Incluso me cuesta definirme como periodista. Pero en los últimos días me he visto directamente tocado como reportero a raíz de una polémica suscitada en mi 2do lugar de trabajo, United Press Internacional, específicamente a raíz del cese de los pagos por concepto de los turnos de fin de semana.

Pese a ser una pequeñez (puesto que pagan 4 lucas por finde), no deja de ser un abuso. Aunque como reportero de pacotilla con sueldo de pacotilla, pocazo me importó. Como no me había afectado mayormente cuando me echaron de la misma agencia de noticias hace unos seis meses, junto a cerca de 20 “colegas”, porque a un tarado se le ocurrió inventar el fuego cuando Chile llevaba años usando estufa a gas. Fuimos el “fuego” contratado. Y nos apagaron rapidito. Fracaso total. Y de las cenizas, UPI trató de pararse. En ese renacimiento, volví como hijo pródigo, puesto que, aparentemente, hacía bien mi pega. Y duro hasta hoy. Claro, mi trabajo consiste en cubrir un par de partidos del fútbol chileno, reemplazar turnos de fin de semana, de ser necesario, y asistir en emergencias y cosas así.

Debo confesarme y decir que nunca he sido comprometido con la causa periodística. No compro. No les creo a mis líderes. Y yo no soy líder (no al menos en estas lides). El problema es que algunos de mis supuestos paladines se lavaban la boca diciendo que el reporteo se hace así y asá, que la causa hay que apoyarla, etc. Pero a la hora de los quiubos, se escondían detrás de la pega.

Resulta que ahora, a raíz del asunto UPI, se destapó el cocido de sobre que son los blogs. Y resulta que Mauricio Hoffman decidió cerrar su blog a raíz de problemas producidos por unos comentarios personales publicados, y que aparentemente iban en contra de la línea editorial de su lugar de trabajo. Hoffman descartó los rumores que hablaban de supuestas presiones de sus empleadores, pero no es inimaginable que haya habido algo de eso. Y ese es el tema en cuestión.

Es difícil hacer alguna crítica contra la masa sin acudir a la ya trillada diatriba hacia Rojo, Mekano y la farándula. Pero algo hay de eso también. La gente se olvidó que varios periodistas en Chile, y en la bendita democracia, han pasado días de cárcel por asuntos éticos relativos al periodismo. Incluso hubo una que escapó a Miami. Como no, si S.E. manda a callar a estudiantes valdivianos durante su discurso, explicando a gritos que “a Él no le van a enseñar de democracia”, y todo esto sin consecuencia aparente.

El problema de Chile no son las autoridades. No son los jefes y no son los tarados trabajadores. El problema de Chile es que somos pavos en términos conceptuales. Nos quejamos porque nos cambian el recorrido y la micro anda lenta. Lloramos porque la bencina está cara y porque los excedentes del cobre no chorrean al pueblo. Pataleamos porque Lavín sigue de candidato, pero ni siquiera somos capaces de ver más allá de nuestras narices. El sistema no es el erróneo. Son los engranajes los oxidados y gastados. Soy YO, como periodista poco comprometido, eres TU como lector apático, es EL vecino porque mira hacia la ventana cuando el minero de Lota se sube a la micro a pedir moneas para la olla común, somos NOSOTROS porque como masa no somos capaces de pararnos, son VOSOTROS cuando me ven siendo apático y pocazo les importa. Y finalmente son ELLOS. Los elegidos por el voto popular y el político. La encuesta y el aplauso. El serrucho y el chaqueteo. Son ellos los responsables de que la prensa se haya transformado en un muñeco, de que el editor del periódico icónico del reporteo denuncia de los último años, ese que desenmascaró al Comando Conjunto y un par de asuntos más, haya decidido mirar hacia el lado y decir “voy a criticar a niñitas con tetitas bailar y cantar, todos los días, a las siete de la tarde, por el canal del Gobierno”. Triste nomás. Así, nadie tiene fuerzas para luchar, ni siquiera mis líderes. Mejor viro.

Laguna

2005-10-28T02:30:00.000-03:00

Hoy día no sé que escribir. Iba a hablar de tele, pero me di cuenta de que los viernes todos salen a la calle en la noche, y nadie disfruta del cuadrado aparato, por lo que la idea es imbécil desde un principio.

Después comencé con un cuento. Uno de un milico que estuvo para el Golpe del 73 y toda es mierda, y en la mitad, me dije “déjate de estupideces. No estas para esas weas. Ya pasó. Murió”.

Pero la laguna mental seguía impertérrita en la cabeza, poco interesada en las argumentaciones posibles sobre mi problema.. Y no se de que escribir. Todavía no se. Y mientras suena “State of Love and Trust”, sigo sin saber de que carajos hablar. Y llego a la conclusión de que, a veces, no hay que hablar de nada. No esperar nada. No exigirse nada. A veces no vale la pena sólo por el hecho de que no hay ganas de pensar.

Pero al final uno piensa igual. Elucubra weas, se pasa rollos, sueña, caga y come en la cabeza. Consume ideas a la velocidad de la respiración. Nadie es nulo. Yo no soy nulo. No quiero ser nulo, pero tampoco quiero atiborrarme de contenidos estériles que desaparecerán con el café de la mañana.

Pienso: Pearl Jam la lleva. Merecen que escriba algo al respecto de ellos. Pero no se que. Si, son secos, si, marcaron una época, etc. Aunque, realmente, ¿a quien le importa? “Dissident”comienza y yo sigo con la wea. ¿Que escribo? “…but she couldn’t hold on, she folded, a dissident is here…”. Si, son secos, pero ¿como lo explico?

A estas alturas pienso en retirarme. Concedo. Perdí. No se de qué chucha escribir. Miro el teclado, una moneda, dos CD’s, y exijo inspiración. Demando algo en que basarme. Quiero decir “puta, que feo el portaminas naranjo que me compré en la micro a gamba”. Pero eso no inspira. Deprime. Deprime saber que existen estados donde, por más que uno quiera, no va a escribir lo que uno quiere, sino lo que te nace. Y el ser humano es muy animal para guiarse por lo deseos.

Hace seis párrafos que cedí, y el resultado no es mejor de lo que hubiera esperado para hoy. Mucho bla bla. Y poco sentido. Pero yçranquiloes, que esto se acabna uego ya que ya me caigo de sueño y es hora de dormir al ritmo de “Corduroy”

Dazed and Confused

2005-10-27T02:02:00.000-03:00

A partir de hoy, el canal de Blogovisión anuncia que, de todos los comentarios enviados en la columna del día jueves*, se realizará un sorteo sobre cual fue el más acertado o acorde con el sentimiento del autor del blog presente. El ganador, que será elegido el jueves a las 23:00 ante el notario público, don Bill Gates, recibirá como premio la opción de elegir el tema del blog del día sábado, que será publicado a las 21:00 del día mencionado, junto a la razones que provocaron dicha decisión.

*Sólo participaran aquellos lectores debidamente identificados (eso es un nombre característico para los comentarios)

De las bondades y maldades del cine hollywoodense, y en general del grotescamente masivo, los dones que más me han llamado la atención son 1) la reconstitución de época y 2) el “timing” de los parlamentos. Y ambos ejemplos quedan reflejados, la primera en el cine épico, con clásicos como “Espartaco” y “Cleopatra”, y la segunda, en el grueso de comedias notables como “Cuando Harry conoció a Sally” y “Una Eva y dos Adanes”. Y cuando tienes la oportunidad de unir ambos elementos, y contar una historia de la época de tu juventud, con la experiencia de haberla vivido en carne, no puedes hacer más que agradecerle al Más Grande por darte esa oportunidad.

Richard Linklater, director conocido principalmente por”Antes del Amanecer”, le acertó al Kino cuando decidió filmar”Dazed and Confused”, narración extremadamente sutil y crítica al sistema estadounidense previo a los chillones años 80’s, y que cuenta como un novato en la Secundaria sobrevive a su primer último día del año, en un pueblo del midwest estadounidense con un equipo de fútbol americano.

Dentro de los logros de esta cinta, además de recrear de manera perfecta la atmósfera de la época, y la certeza en los cortes de guión, el casting está de pelos. Trabajan todas las estrellas del día de hoy, como Adam Goldberg (el gringo judio en Rescatando al Soldado Ryan), Matthew MacConaughey (Ed de Ed TV), Ben Affleck (fuchila!), Milla Jovovich (lovely LeeLoo), Joey Lauren Adams (Gwen en Mallrats), etc. Bueno, puede que no sean tan famosos, pero son medianamente conocidos, lo que le permite generar más empatía con la historia. Y hoy, que uno los conoce viejos, puede imaginarse como estos locos podrían haber carreteado en la vida real, siendo la juerga el nexo central de la película.

Sin embargo, el detalle más importante de la cinta, que la hace resaltar por sobre los filmes de características similares, es el hecho de que funcione a nivel superior. Son historias, que si bien ocurren en un pueblito perdido en Texas, los sentidos que generan los nudos argumentales son similares a los de todos. Más de lo que queremos creer, especialmente con los gringos.

Ojos

Oidos

Ayer...

Poses y Posturas

2005-10-26T01:16:00.000-03:00

A los queridos lectores: Además de la perorata que aparece en esta cibernética página, mi interés es generar conversación a pito de temas tanto trascendentes como urgentes e idiotas. Para esto, me es importante que quienes lean estas humildes palabras, tengan las ganas y fuerzas de tirar unas líneas en los comentarios. Aunque sea para decir “leí”. No me interesan nombres ni si tienen o no blog. Sólo me interesa saber si leyeron. Además, es mas triste que la chucha leer “0 comments” en la weaita de abajo. Gracias.

Me sigue sorprendiendo el que en Chile la gente se espante por la reacción de la Iglesia Católica frente a una campaña de salud que establece, de manera patente, palabras como “se lo pongo”, “la postura” y “es rico”, todo de buenas a primeras, de una patada, sin anestesia.

Perfecto, el Sida es una terrible enfermedad, y la sociedad chilena es lo suficientemente idiota como para no entender el peligro que encierra andar “volando” por ahí sin la debida protección. Se explica, entonces, la necesidad de la mentada empresa.

Pero en este enorme juego de posturas y campañas, la Iglesia Católica tiene hace rato clara la suya: prevenir el Sida mediante la pareja única y la abstinencia sexual. Y por muy anacrónica que ésta sea, es la de ellos, y tienen el derecho de jugársela por su opción.

Pero el asunto no para allí, simplemente, porque la Iglesia Católica tiene en Canal 13 su buque emancipador de ideales, que aunque se le ha resbalado el timón de manera dramática en los últimos años, debe apretar el manubrio en los momentos claves, siendo éstos la muerte del Papa y su posterior elección; la canonización del Padre Hurtado; y la campaña del Sida. Cabe recordar que las dos primeras fueron alabadas de manera unánime tanto por televidentes como por críticos.

¿Acaso extraña que Canal 13 deba ceder en estos momentos? Es mucho más censurable la postura de Mega, cuya editorial raya el espectáculo revisteril (con todo el respeto y erección que me merece dicha demostración artística), pero bota mocos de puritanismo a la hora señalada. Canal 13 ha sido, y sigue siendo, el canal de la Iglesia Católica. Y aunque los tiempos que corren exigen la facturación mensual de insumos y sueldos, donde la generación de capitales es un deber, la crisis de identidad del angelito debe ser monumental.

En este escenario, la sociedad chilena critica el oscurantismo y anacronía de una Iglesia Católica aún representada de manera icónica por el Cura Hasbún. Pero quisiera escuchar las críticas cuando se menciona a tipos como Rodrigo Tupper o Benito Baranda, que si bien no están en la parada de escupir afiches a favor del condón, en su fueron interno deben desear que los chilenos, simplemente, no culeen tanto con el primero que se les cruce.

Por último, al menos la Iglesia Católica tiene la decencia de criticar de manera pública, y de utilizar su único buque propagandístico de la forma que le plazca, y no absorto de la realidad chilena, puesto que, a su manera, pasan la anterior campaña, esa que hablaba de sexo con amor y pareja única (algo fomeque, pero campaña al final). Supongo que nos olvidamos cuando el gobierno decidió censurar la propaganda a favor del voto juvenil porque estimó “fuerte” que apareciera un culo o un solitario dedo medio, ambos cruzados por la raya del voto de diciembre.

La Iglesia Católica ha sido criticada históricamente por sus “posturas”. Pero sigue ahí por algo. Su labor de purificación, de golpe y porrazo en muchas ocasiones, tiene un cuidado sentido del balance, en el entorno de una sociedad que, cada día que pasa, se mete los buenos valores, muchos de ellos en directa similitud con los principios católicos, por el tuje. Nadie pide que andemos de sotana por la vida (ni Dios lo quiera), pero, por lo menos, dejemos a los canutos ser canutos, que alguien tiene que canutear en la vida.

Tirando cámaras

2005-10-25T01:20:00.000-03:00

Una de las gracias de internet es que, al igual que el arte, da para todo (incluso para weones ociosos que no tienen nada mejor que hacer que hablar tonteras en un blog). Pero hay quienes dicen que la mezcla de estupidez y drogas genera interesantes resultados.

En www.flickr.com/photos/tags/cameratoss/interesting/ una infinidad de artistas decide tirar una cámara con el obturador apretado y ver que demonios salió de todo eso. Lo cierto es que hay resultados muy asombrosos.

La técnica es simple, como lo explica el experto Ncongrunt: “Básicamente, colocas tu cámara a una velocidad de baja exposición (de la apertura, no el lanzado) - y si no puedes hacer esto, generalmente logras algo similar al apagar el flash-, abres el shutter y lánzala hacia el aire, de preferencia girándola de alguna forma estilística. Y no olvides atrapar la cámara. Las luces de neón generalmente dan los mejores resultados, como en este caso (el que da inicio al blog) pero otras fuentes de luz también entregan productos interesantes. La mayor variedad de opciones la entrega la misma cámara y su método de captura de luz”.

Pese a lo bizarro de la técnica (además de peligroso para los que aman los focos de autos), los más chistoso de este sitio es que, como buenos artistas, los comentarios de ese tono son memorables. “Bellos movimientos. Amo las formas que ‘lanzamientos’ (nótese el concepto técnico ya instaurado) como éstos dejan”, o el clásico “Es un gran ‘lanzamiento’, fantásticos colores y texturas”.

Pero está bien. Hay fotos muy buenas. Y para quienes tengan cámaras al por mayor, los foros del sitio entregan interesantes datos e ideas de donde tirar la cámara. Hay una de una tele muy buena, y otra de un reloj de neón que se parece al portal de espacio-tiempo de Mampato. Y si, un tipo cuenta que rompió su cámara. Costo bajo, considerando que Van Gogh se cortó la oreja.

Devate

2005-10-24T00:15:00.000-03:00

Qué carajos. No vi el debate. ¿Y qué fue? Poco me interesaba una carrera presidencial tan fome como esta. Muchos recordamos casi con orgullo el combate Lavin v/s Lagos, nuestro “Rumble in the Jungle” de la política nacional, con coletazos que, obviamente persisten hasta hoy, entre ellos un Lavín que mira con ojos llorosos como su contrincante lo hizo televisivamente excelente, y que termina por acurrucarse con su estupenda esposa, vasija creadora de 7 retoños, para llorar porque sabe que no hay nada que hacer. Que el Tanque Bachelet es muy fuerte para él, y que su tiempo ya pasó. Claro, en otros días, los trajes de dos piezas, la pinta relavada y desabrida de la Gordis, (echamos de menos la piernas de Gladys) no podrían haber hecho nada en contra del Cambio de amarillo y azul. Pero ya no fue, y le llegó la noche a la sonrisita awevonada y los brazos abiertos de Joaco.

¿Cuáles son las opciones? La mencionada Bachelet, que pesa menos que un paquete de cabritas, que ha sido blindada a como de lugar por el Gobierno, y especialmente por S.E., intocable y altivo El, y que ha evitado trifulcas que puedan ensuciar el modelito Jackie Kennedy, ya que a esta presi hay que mostrarla al mundo, y debemos continuar con el legado de Lagos, internacionalizando al país, no ve que el debate salió por CNN, con la Glendita Umaña, linda ella. Y hoy, 2006, como una presidente(a) separada, liberal, atea, torturada e hija de militar muerto. Hito. Top of the Pops. Númerounonúmerounonúmerounonúmero!!!!!!!!

Tenemos también a Piñera. Pobre Piñera. O lo bajan o algo ocurre. Igual se ve bien encaminado, pero también sabe que no gana, pero que le importa, no depende de la política. Claro, el servicio público y que su papá era pobre y la mamá dueña de casa y la cacha de la espada. Pero el hombre es empresario. Y como todos ellos, de seguro debe ir de jodienda en jodienda, jalando como Diego en Cuba, chupando como cosaco y tratando a latigazos a sus pobres trabajadores, que no pueden tomarse un cafecito de media hora, ni un puchito de tres metros, porque la wea se trata de trabajar. Maldito tirano el Piñera ese. Si es empresario, y debe haberse robado la plata. Será pues, yo que quería un Mapocho Navegable. Pero aguante Sebita, que la ANFP lo espera con las puertas abiertas.

Y Hirsh. Bueno. Qué decir. Supongo que tiene buenas intenciones. Es empresario igual que el socito de arriba, pero mediano empresario (medio exitoso). Se maneja pero, seamos francos, pese a ser la estrella del debate, Tomas no calienta a nadie. Tiene tanto sex appeal como un vendedor de seguros (Álvaro Vargas Llosa, todos los derechos reservados). Y vamos, estamos hablando en serio. El tipo no calza nomás. Es el Cura Pizarro, pero con lentes y con otra pega. Pero me gustan sus intenciones. Aunque, honestamente, no hay nada más mal visto que banderas naranjas de plástico. Y se me hace que es capaz de cambiarle el nombre a la Alameda porque O’Higgins era militar.
Eso. Voten. Pero voten en serio. No voten porque no quieren que Joaco sea presidente. Ok, las opciones no son las mejores, pero no hay nada peor para un país que una votación, expresión máxima de deseo popular de la nación, se defina porque un individuo es lo suficientemente tonto (o así parece serlo) para llegar a la máxima judicatura. Si la opción restante es un poco menos peor que el diablo en persona, demostremos nuestro descontento por lo insignificantes de los partidos políticos, pero no transformemos en un fenómeno político algo que no pasa de ser un fenómeno mediático, a lo más, social.

Y para terminar el inicio...

2005-10-23T19:46:00.000-03:00

En esta última parte de la marcha verde, explicare la estructuración de la semana en el blog, para que puedan leer lo que les interese. También tiene como objetivo, como expliqué ayer, evitar que golb se transformen un reflejo de mis experiencias personales. Algo como una protección contra mi mismo. Explicado esto, la semana va de esta forma:

“Lunes de Merino”: en homenaje al ilustre y chispeante militar chileno, los días lunes escribiré de política. En este caso, acepto que me repliquen lo que se les ocurra, puesto que no soy Patricio Navia, y tengo tendencias fachistas (aunque una amiga me decía que era “rosadito” porque gozaba con Los Jaivas). Y como es Políticamente Correcto ser de izquierda en el chilito de hoy, espero escupitajos varios en este tema.

“M@rtes”: los martes comentaré y recomendaré estupideces en internet, ya sean textos, páginas o lo que se me ocurra digno. Ahora, como muchos gringos manejan la red, la mayoría de los temas acá estarán en inglés, así que abstenerse aletrados. Aunque hago traducciones: 5.500 pesos la pagina.

“Un Miércoles para Chile”: Los miércoles jugaré a ser sociólogo irónico, y en una especie de “Aldo Fernando Schiappacasse Villegas”, hablaré de las trancas de los chilenos. También creo recibiré escupitajos varios, porque si logro el objetivo, espero tocar fibras de todos. Algunos nos dicen pseudointelectualoides, otros un genio (dependiendo del nivel de drogas en el cuerpo). Se recomienda fumarse un caño.

“Jueves cabritas”: como en todo el mundo, los jueves se realizan los estrenos en el cine. Y yo, como “comentarista de cine” hablaré de aquello. Acá no acepto críticas porque yo se más que todos, y si llegan a tener razón, igual estarán equivocados. En cualquier caso, no serán comentarios al peo, sino algo más rebuscados. Sea lo que sea, no acepto críticas, sólo alabanzas.

“Viernes bobo”: como buen hijo de los 80’s, la TV ha sido mi vida. Y los viernes se discutirá de esto, ya sea la nacional o la del cable. Programas notables, placeres culpables, recomendaciones para el fin de semana, etc. Será una herramienta más que un comentario, pero hay espacio para todo.

“Sábado Santo”: no lo definí, así que escribiré lo que sea, copiare cuentos, no sé. Micrófono abierto, escribiré letras de canciones, o su foto. No lo tengo claro. Sorpresa!!!

“DominGol”: Deportes. La idea original era hablar de fútbol, pero como estamos tan mal y el perro verde de Olmos nos cagó, porque es LO PEOR QUE EXISTE Y DEBE MORIR!!!!!...... decidí que serán deportes en general. Desde el deporte mas bello del mundo hasta curling.

Eso. Suena pasado a caca. Lo es. No me molesta el olor a caca, solo quiero que me noten. Es un grito desesperado de atención. Eso. Nos vemos mañana, en el estreno oficial.

Razones y pasiones

2005-10-22T17:14:00.000-03:00

Tyler Durden: “This is your life, and it’s ending one minute at a time.” >< "Fight Club"; David Fincher - Chuck Palahniuk; 1999

En esta segunda parte de la marcha verde dije que iba a explicar mis sensaciones con respecto a esto de los blog. Y acá busco representar tanto a quienes ariscan la nariz al escuchar "blog" como a quienes miran con asombro lo que permite la tecnología en estos días.

Con respecto a los primeros, existen muchas razones para defenestrar este tipo de herramientas, pero creo que una de las principales puede ser "el ser parte de la moda". Con justicia, puede que sea cierto. Pero no se puede andar por la vida condenando a quienes realizan, con honestidad, los mismos actos que los que dicta la moda, ésta efímera y desgraciada. Creo que, hoy por hoy, soy parte de éstos últimos (aunque puede que si sea copión, que no es lo mismo).

Ahora, reflejando a quienes se maravillan con los avances de la tecnología, pues aplausos a ellos, ya que serán quienes más provecho saquen de estas tonteras. Y a éstos no me incluyo, puesto que veo el “blog” como una herramienta para que me "escuchen" todos quienes les interese, sin las interrupciones típicas de conversación del tipo "ya tay hablando weas", "tomate un copete será mejor weon" o el clásico "suéltame la mano maricón".

Tomada la decisión de ser un "bloggero", y en un ejercicio absolutamente erróneo en términos de orden, me puse a pensar en las consecuencias que puede traer vomitar mi cabeza en una página web. Y bueno, es peligroso en el sentido de que a veces puedo reflejar en mis escritos oscuros secretos que anidan en mis yemas, y que esperan el momento para surgir, aguardando que al weon del David se le ocurra escribir en algún lado lo que sea, pero que haga algo.

Pero como no se trata de hablar estupideces como “el caballo blanco de Napoleón”, o “el milagro de Philippe”, sólo por un afán de proteger mi intimidad personal mía, decidí estructurar el blog con respecto a temas diarios, los que no necesariamente serán respetados. Se trata de una especie de esquema temático, que permitira al autor ordenarse la cabeza, u al lector, leer lo que se le ocurra de acuerdo a los días. Claro que si la wea funa, filo y se acabó la wea.

En cualquier caso, mañana, último día de Marcha Verde, entrare a explicar este esquema, y de que se hablará en este golB.

Marcha verde

2005-10-21T01:16:00.000-03:00

"...it is easier to kill the light within yourself than to scatter the darkness around." >< "Nochnoy Dozor" (Guardianes de la Noche) - Rusia, 2004

Aquí comienzan las transmisiones de este blog, que nace a partir de la copia, la tendencia, la moda y el interés de hablar de muchas cosas. Tengo sentimientos encontrados con respecto a esto de los blogs, a los que me remitiré en mi segunda prueba, que espero ocurra mañana sábado.

Quienes visiten durante la marcha verde pueden comentar sobre esto si así lo desean, pero esto es solo prueba y no tiene afan de debate (aunque todo es debatible, incluso lo escrito anteriormente, y esto, y "esto", etc).

Bienvenidos!

Uno, dos, tres, probaaandoooo, si, si, si.

2005-10-21T00:15:00.000-03:00

prueba final
Esta wea es pa puro probar. toy viendo como quieda y donde chucha salen los textos.